Das Síncopes Vitais (literatura)

2012-01-20T10:00:00.002-02:00

Arlequim e sua dama - Giovanni Domenico Ferretti

morder cada cor

por vez

mascando estalos de surpresa

suspiros reluzindo

no mistério da íris

na sudorese do medo

- risco

primeira leitura:

euforia, elfo ria

ousadias anedotadas

bingo!

O jovem Hemingway em Paris

2012-01-20T09:00:00.003-02:00

O escritor norte-americano Ernest Hemingway me conquistou com O velho e o mar. Achei tão bom que emendei uma segunda leitura no instante em que terminei a primeira. O cara tinha classe sem ser excessivo, dono de um texto enxuto, certeiro.

Em Paris é uma festa, ele descreve o período em que viveu na capital francesa, antes de se tornar um escritor consagrado. Foi nesse período, a década de 1920, que ele iniciou amizade com Scott Fitzgerald, Miss Gertrude Stein, o poeta Ezra Pound e James Joyce. O livro é uma espécie de autobiografia parcial e descreve seus passeios com a esposa, seu relacionamento com os outros escritores, os passeios pela Cidade Luz, jantares, cafés, férias na Suíça.

Para mim, o livro tem muitos encantos: o mapeamento de Paris sob a perspectiva de um intelectual que admiro; os babados: quem traiu quem, quem falava mal de quem, que personalidade não batia muito bem; e na narração do ofício de escritor. Hemingway abandonou a carreira de jornalista para se dedicar à escrita literária e se impunha uma rigorosa rotina de trabalho.

É interessante que o autor se descreva como um jovem seguro e centrado, especialmente se considerarmos que ele estava no início da carreira e ainda não gozava de prestígio. A pobreza e o trabalho duro, bem como a convivência com artistas mais experientes, forneceram-lhe uma nova dimensão do humano e uma sensibilidade ímpar para alcançar suas metas de ser um escritor competente e de viver em absoluta fidelidade consigo mesmo. Essa mesma sensibilidade parece ter-lhe dado a exata medida da precariedade humana, levando-o a suicidar-se com um tiro aos 62 anos. A fraqueza e as doenças da velhice não bastaram para um homem que sempre buscou a plenitude.

Viagens paralelas

2012-01-19T10:00:00.001-02:00

Ser uma suburbana escondida na roça e que mora bem longe do trabalho tem lá suas vantagens. Somando-se ainda a minha patente inabilidade na direção, que me relega ao uso de transportes públicos, deparo-me com boas horas de ócio nas quais posso treinar mente e espírito.

Em viagens que oscilam de uma a três horas de duração, conforme o "temperamento" do trânsito, entrego-me à felicidade nada clandestina de devorar livro após livro. Deixo o charme clariceano de flertar com as leituras pelo adiamento de lado e me rendo à fome pollyanesca de aproveitar o que seriam torturantes horas de tráfego num exercício de turbinação das ideias.

Veja bem: que faria eu se morasse em local mais dignamente próximo ao trabalho? Acordaria mais tarde? Dormir é pra fracos! Passearia com o cachorro? Sou uma pessoa dos gatos! Assistiria à tv? (...) Iria à praia dar um mergulho? Só dá coliformes na água... A resposta menos jocosa e mais provável seria navegar na internet, o que já faço em tempo considerável morando na puta que pariu. Eu seria uma pessoa com muito menos leitura, ouso dizer, porque uma vez transpassada a soleira da porta de casa, surgem roupas a lavar, caixas de areia a limpar, pelos de gatos a varrer, louças, panelas e, principalmente, um irresistível e quentinho sofá com controle e notebook ao alcance da mão.

Fico pensando que os mais sortudos que eu leem porque são muito disciplinados (e por isso mesmo foram capazes de arrumar um emprego perto de casa), ou são uns pobres torturados, desprovidos de trânsito, divididos entre aproveitar as inúmeras possibilidades do tempo livre e a consciência de que ler é preciso.

Digressões ilógicas à parte, o fato é que nessas viagens intermináveis de ônibus, com os mais peculiares coadjuvantes, vou construindo uma história interna, rica, feita de retalhos de leitura, inferências e reflexões. Uma história só minha, oculta sob a mesmidade dos dias de uma garota que acorda cedo, pega o ônibus de sempre, abre um livro e inicia uma viagem paralela que os demais passageiros e as pessoas lá fora não podem ler. Um Bildungsroman sem muitos altos e baixos, mas que me enternece, me suaviza, livrando-me de ser a vilã na história real dos outros.

Quem dera todo o mundo pudesse encarar uns bons quarenta minutos diários de tráfego com um livro nas mãos...

2012-01-19T00:13:00.001-02:00

trancada no banheiro
à meia noite
sentada na tampa do vaso
caderno no colo
tentando escrever algo que valha
sobre essa vida besta
mais mofada que esse teto
mais fedida que esse recinto
em dia de festa de família

meta-poesia
merda-poema.

109 anos de Carlos Drummond de Andrade

2011-10-31T09:00:00.003-02:00

Daniela - RS - Blog Trecos e Trapos
Juliana - MG - Blog O batom de Clarice
Gabriela Ventura - RJ - Blog Quinas e Cantos
Santiago - GO - Blog Santiago Regis
Luara - RJ - Blog Isaac Sabe
Patrícia - MS - Blog Ainda Minina Má
Chico - RS - Blog Contextos

O desejo mediado como ferramenta de projeção em Madame Bovary e O vermelho e o negro

2011-09-16T11:17:00.000-03:00

mas em Paris o amor é filho dos romances. O jovem preceptor e sua tímida patroa teriam encontrado em três ou quatro romances, e até nas coplas do liceu, o esclarecimento da posição deles. Os romances ter-lhes-iam traçado o papel a desempenhar, mostrado o modelo a imitar; e este modelo, cedo ou tarde, e embora sem nenhum prazer, quem sabe até resmungando, a vaidade teria forçado Julien a segui-lo. (Stendhal. grifos meus)

A ideologia romântica, com suas aspirações de originalidade, preconizava a produção do pitoresco e do diverso, em detrimento da imitação. Num momento em que se consolidavam noções de propriedade privada e consumismo, o novo era não só qualidade de apelo atrativo, mas também estímulo da sensibilidade para torná-la sedenta. Colin Campbel afirma, em “A ética romântica”, que, neste processo, a produção dos romances se voltava para uma atividade profundamente imaginativa, explorando uma atmosfera mais emocional, ou repleta de lugares sombrios e exóticos, muitas vezes com certa aproximação do sobrenatural, a fim de “embriagar” a mente dos leitores.

O público consumidor de ficção carecia da “aquisição contínua de ‘novos produtos’” (CAMPBEL:2001,247), pois sua sensibilidade estava cada vez mais ávida por novidades. Conforme Campbel ressalta, uma vez que o consumo gradativo de “novidades” gerava um prazer auto-ilusivo para o leitor, este ficava conseqüentemente insatisfeito com a própria existência, “levando as jovens senhoras (...) a esperarem que a vida fosse como num romance sentimental” (Idem). Contudo, a satisfação auto-ilusiva operava gerando não só o descontentamento com o mundo, mas também um “anseio generalizado de realização dos sonhos” (Idem:248).

As ficções sentimentais, em especial, exerciam considerável influência sobre seus leitores, que mergulhados nos anseios íntimos das personagens, passavam a se identificar com elas. Segundo Ian Watt, no texto “A experiência privada e o romance”, “toda a literatura evidentemente se deve a essa capacidade humana de projetar-se em outras pessoas e em suas situações” (WATT: 1990,175). No mesmo texto, o autor comenta, ainda, que

Projetando-se na heroína as leitoras de Pamela conseguiam transformar a impessoalidade e o tédio do mundo real num modelo gratificante em que cada elemento se convertia em algo que proporcionava emoção, admiração e amor (Idem: 177).

Tal projeção acabava por gerar uma atividade imitativa, que anos mais tarde ficaria conhecida como bovarysmo, e que Edgar Morin, em “Integração cultural”, define como “a identificação entre o romanesco e o real” (MORIN: 1997, 58), isto é, a tentativa do indivíduo de ser um personagem de romance. Nesse mesmo ensaio, Morin explica:

Pela primeira vez, tão radicalmente desde Don Quixote, mas dessa vez no plano feminino e burguês, o processo de identificação que une o leitor (a leitora) ao herói (a heroína) do romance é impulsionado até a permutação: a burguesa sonhadora se torna a heroína do romance, enquanto a heroína do romance se tornou a sonhadora leitora burguesa. Madame Bovary é o Don Quixote do romance burguês. Don Quixote e Emma Bovary se matam a querer idealizar o mundo e se tornam as testemunhas nas quais se identificam um com o outro, o que René Girard chama de mentira romântica e verdade romanesca: eles vivem essa vida híbrida, semi-onírica, semi-real, onde se dá o diálogo entre o romance moderno e seu leitor. (Ibidem)

Em seu primeiro livro, Mentira romântica e verdade romanesca, René Girard comenta que, embora espontâneo, o desejo muitas vezes não é essencial. Para Girard, há um mediador que influencia tanto o sujeito quanto a escolha do objeto. Apropriando-se da metáfora do triângulo, o autor explica que o sujeito desejante toma um outro por modelo. Este outro é escolhido por sua posição de prestígio em algum setor caro ao indivíduo desejante. A partir dos desejos desse outro admirado (ainda que o admirador o negue) é que se definirão os desejos do indivíduo. Num momento histórico em que se consolidavam ideologias democráticas e de igualdade social, onde o consumo era a promessa onírica da possibilidade de se tornar aquilo que se desejasse, o romance anuncia a mentira romântica: não há espontaneidade nas ações dos indivíduos, mas sim a cópia.

Para explicar o bovarysmo, Girard cita Jules de Gaultier, demonstrando que a falta de consistência nas reações individuais, deixa os indivíduos sujeitos aos estímulos do meio:

Uma mesma ignorância, uma mesma inconsistência, uma mesma falta de reação individual parecem destiná-los a obedecer à sugestão do meio externo, na falta de uma auto-sugestão vinda de dentro.(GAULTIER apud GIRARD: 1961, 18. tradução minha)

Em Emma Bovary - protagonista do romance Madame Bovary, de Gustave Flaubert - essa falta de motivação subjetiva do desejo se dá quando ela passa a desejar através das heroínas românticas criadas ficcionalmente. “As obras medíocres que ela consumiu durante a adolescência destruíram sua espontaneidade”, afirma Girard (1961, 18). Citado por este último, Gaultier explica que, para alcançar seus objetivos, que é ser outros que não eles mesmos, os heróis de Flaubert se inspiram num modelo, imitando ao máximo um personagem: seu exterior, a aparência, o gesto, a entonação, o hábito. Para Emma, os mediadores são as narrativas dos viajantes, os livros e a imprensa, assim como as últimas modas da capital:

Antes do casamento, havia pensado que sentia amor; contudo, como a felicidade resultante desse amor não surgia, com certeza tinha se enganado, pensava ela. E buscava saber qual era, afinal, o significado correto, nesta vida, das palavras 'felicidade', 'paixão' e 'arrebatamento', que nos livros pareciam tão bonitas. (FLAUBERT:2002,45)

Assinou a Corbeille, jornal de senhoras, e a Sílfide dos Salões. Devorava, sem perder uma palavra, todas as notícias das primeiras representações, das corridas e das sessões de gala, interessando-se pela estréia de uma cantora e pela abertura de uma casa de modas. Estava a par do último figurino, sabia o endereço dos melhores costureiros e quais os dias de passeio ou de ópera. (...) leu Balzac e George Sand, procurando satisfações imaginárias para os seus apetites pessoais. Até para a mesa levava o livro, do qual ia virando as folhas, enquanto Carlos comia e conversava. (...) Entre o marido e as personagens inventadas, punha-se a estabelecer confrontos. (Idem:72)

Sobre a mediação do desejo, Girard tece, ainda, uma diferenciação, identificando dois tipos: a mediação externa e a mediação interna. Na primeira, a distância entre o indivíduo e o mediador é grande o suficiente para impedir que eles travem contato e concorram pelo mesmo objeto desejado. Aqui, o mediador normalmente é visto como um ídolo, um ideal a ser seguido. É o caso de Emma Bovary, que buscará imitar os modelos heróicos e romanescos, com vistas a colorir uma existência insípida. É também o caso do personagem Julien – do romance O vermelho e o negro, de Stendhal - em relação a Napoleão, em quem o jovem protagonista encontra o molde exemplar de heroísmo e bravura que quer incorporar; e de Mathilde – personagem do mesmo romance - quando se inspira na história de seus antepassados para assumir uma personalidade grandiosa.

Esse horror de comer com os criados não era natural a Julien, para chegar à fortuna ele teria feito coisas bem mais penosas. Essa repugnância vinha das Confissões de Rousseau. Era o único livro com o auxílio da qual sua imaginação concebia o mundo. A coletânea dos boletins do grande exército e o Memorial de Santa Helena completavam seu Alcorão. Ele enfrentaria morte por essas três obras. Jamais acreditou em nenhuma outra. (STENDHAL: 2002, 28)

Ela (Mathilde) amava realmente aquele La Mole, amante da rainha mais inteligente de seu século, e que morreu por ter querido dar a liberdade aos amigos, e que amigos! O príncipe herdeiro e Henrique IV. (Idem: 308)

Por outro lado, na mediação interna, a distância entre o indivíduo e o mediador é curta, acarretando a concorrência entre eles pelo objeto do desejo. Nessa situação, o mediador costuma ser tomado por rival e, conseqüentemente, obstáculo. O reconhecimento do prestígio do mediador e a admiração por ele despertada existem, mas não são admitidos - o que gera um sentimento de angústia no indivíduo desejante. É o que ocorre com a personagem Mathilde, cujo interesse por Julien só se fortalece depois que ele corteja a marechala de Fervaques. Apesar das motivações heróicas de caráter que resgata de seus antepassados, Mathilde não deixa de prezar por sua condição: linda e milionária. A concorrência pela atenção de Julien com a marechala, igualmente bela e rica, inspira em Mathilde o desejo de afirmação de sua superioridade sobre a outra. Em outras palavras, ela não deseja Julien, de fato, mas sim a superioridade que o interesse deste lhe atribuirá. O mesmo ocorre com o personagem Valenod em relação ao sr. de Renal, quando este contrata Julien como preceptor. Valenod não tinha interesse algum no jovem carpinteiro até a sua contratação pelo rival, o que quer dizer que o desejo do diretor do asilo aponta para o prestígio do prefeito, e não para o jovem professor.

Há que se ressaltar que a projeção muda de natureza conforme cada tipo de mediação. Ao idealizar e desejar aventuras românticas, Emma quer transcender a mediocridade da vida real, ao mesmo tempo em que Mathilde, quando aspira a um caráter superior ou quando suspeita ver Boniface de La Mole na figura de Julien, deseja se sobrepor à vulgaridade de seus pares sociais. Pode-se perceber que a mediação externa, com seus moldes inacessíveis, está mais associada a uma elevação da moral. Em contrapartida, a mediação interna, motivada normalmente pelo ciúme e pela inveja, está intimamente ligada aos papéis sociais que se quer exercer. Julien está no meio, pois seu desejo está dividido entre a superioridade social inerente à vida eclesiástica e a elevação do caráter, que ele julga existir na bravura e na distinção das forças armadas.

Girard acrescenta que, embora identifique o desejo mediado já em sua época, Stendhal também acreditava no desejo subjetivamente motivado, como o da senhora de Rênal, que nunca lera romances. Contudo, é patente neste autor, como em Flaubert, a investigação sobre o motivo pelo qual o homem moderno não é feliz, bem como sobre o que ele deseja e como busca realizar tais desejos. Essa reflexão reside não só no tema dos romances, mas se desenvolve na estrutura dos mesmos, revelando o processo de intensa estetização da cultura, dos hábitos e do próprio pensamento. Tal processo, por sua vez, constitui o gérmen da cisão das subjetividades que servem de inspiração para os grandes heróis do romance moderno – indivíduos que, conforme explica George Lukács na Teoria do romance, querem reintegrar-se a seus mundos, mas estão fadados ao inexorável fracasso.

Ao revelar o processo de mediação do desejo nos atos de projeção, Flaubert e Stendhal sobrepujam a mera artimanha ou originalidade estilísticas, revelando o importante papel que romance assumiria, enquanto instrumento de reflexão.

Bibliografia:

CAMPBEL, Colin. “A ética romântica” In: A ética romântica e o espírito do consumismo moderno.Trad. Mauro Gama, RJ: Rocco, 2001.

FLAUBERT, Gustave. Madame Bovary.Trad. Enrico Corvisieri.SP: Nova Cultural, 2002.

GIRARD, René. “Le désir ‘triangulaire’”. In: Mensonge Romantique et Verité Romanesque. Paris: Bernard Grasset, 196.

LUKÁCS, George. Teoria do romance. São Paulo: Editora 34. Coleção Espírito Crítico, 2000.

MORIN, Edgar. Cultura de Massas no século XX: Neurose. Trad. Maura Ribeiro Sardinha. RJ: Forense Universitária, 1987.

STENDHAL, Henrie Marie Beyle. O vermelho e o Negro. Trad. Paulo Neves. Porto Alegre: LP&M, 2007.

WATT, Ian. “A experiência privada e o romance” In: A ascensão do romance. Trad. Hildegard Feist. SP: Companhia das Letras, 1990.

êxito

2011-07-29T13:19:00.000-03:00

recolhida
cada go
ta
se faz brinde

em que pese as

sal
pul ções

silenciosas da carne
comprimindo os sorrisos
der
ra
ma
dos

no instante em que folhas cúmplices
se tatuam:
confissões aveludadas, coloridas

cic-atrizes na comédia da vida.

cordas

2011-06-13T14:19:00.000-03:00

gosto de me furtar
dependurada em cordas
a
g
u
d
a
s
que ao destrinchar-me os tímpanos
rasgam-me ainda o peito
mãos dedilacerando fibras
que arrebatidas
solam
chorando arritmias...

2011-06-03T15:32:00.000-03:00

Dois ornitorrincos abotoam o instante das carências.
Faz-se moleza doce, véu de seda púrpura.
A rimar caprichos,
arremedar esguichos,
que por detrás se somam,
amortecendo apitos.

ao / véu / lar...

estragando teatros

2011-05-30T11:35:00.001-03:00

Passa o dedo no espelho do dia e reflete a constelação de flores mais fortuitas, a brincar de móbile na abóbada do entardecer da vida - adorno!

Limpo as feridas com as páginas do seu encanto, no que desperto de engarrafada síncope - faz silenciar o zumbido da pausa!

É que só bebo das primeiras fontes, as que transitam desnudas num jardim de inferno - eis que, meio louca, des-vario os acordes das cores.

Estragando teatros - tear!

pretty liars

2011-05-28T18:37:00.000-03:00

where are you
pretty liars
when i jump
face off
on fire?

hiding cleansed hands
to defend
pattern fools
pattern schemes

are you really so afraid
shutting up
while i'm dying?

nowhere child

2011-05-26T10:13:00.000-03:00

The only target

is beyond

A fresh taste

is all I long for.

When I look around

faces are fading,

there's no room

for them

to grow.

Keep walking

that's all I know

so many lovers -

they always go

Remains the silence

- I understand -

A dusty road

is all I have.

Movement to keep,

pure heart

to go

outcast land,

where I belong...

arre(medo)

2011-05-10T12:33:00.001-03:00

arre(medo)
que de trás
se in(surge)
nunca arre(mata)
verso que me en(seja)

re(médio)

quando se re(força)
vira vão, a(pena)s.

lucidez

2011-05-03T14:39:00.001-03:00

delírio:
foi-se

vi-te vitimado de uma velha foice
que despiu-lhe as vistas
de artifícios

elevou-o à seriedade
de pálidos edifícios

(quer enganá-lo com as seguranças da matureza)

de um só golpe
põe-te
sentado, limpo e escovado

nas linhas retas da palavra enxuta

- lúcido e cálido

sintagmas de hipotensão...

Arroubo

2011-05-03T11:48:00.000-03:00

Quanto nomes, termos
hão de haver, de modo
a manter-nos à parte
do que realmente importa?

Quantas cenas ensaiadas
havemos de repetir até
que nos defrontemos com
a verdade, límpida e simples,
que se nos insinua?

Seguimos qual tola horda
que se engana
quanto mais tentamos (e insistimos)
em nos equilibrar sobre as cabeças
uns dos outros.

O seu engodo é, também, o meu.
É o brilho da sua máscara
que me ofusca
quando tento sustentar a minha.

Num átimo de apneia,
tombo.
Deito fora meus rótulos
- confusos.

Agarro-me à rota manta
de minha autonomia,
para caminhar descalça
em morno e nutrido solo:

Arroubo.

anseios cinzas, sujos

2011-05-02T07:20:00.000-03:00

vagabundo errante,
risco por entre o lixo
minhas pegadas pesadas,
a carga de uma sobrevivência
- resiliência toda casca
que se desmonta, mas revigora,
comprimindo a massa túmida,
úmida,
de ardor, angústia, desespero:
anseios cinzas
suspirando por opressores microporos

e enquanto nessa espessa casca
cresço,
incho-me sangrando
nutrindo a terra de poesia suja,
sorvendo a força das lágrimas diárias...

e me arrasto
avançando, ousado
por sobre as pedras,
contra previsões e planos

/é meu grito rubro que mancha de espanto tua noite funda/

há um instante

2011-04-07T08:06:00.000-03:00

há um instante
dependurado
e ele é azul -
fala com minhas angústias,
busca aveludá-las
de firmeza.

pinça o raio mais insuspeito
na base de mim
ergue-me, para elevar-me,
revelar-me,
recém parida em alabastro.

Pés ronronantes

2011-03-22T07:43:00.000-03:00

eis que piso macio e silente

nas nuvens imaginárias do sonho

passo a passo

em direção às rosas -

colheita doce,

caminho errante.

o salto é forte,

a pegada fica -

suave

toque de meus pés ronronantes...

haja tempo

2011-03-14T07:40:00.000-03:00

fonte

tudo passa em progressão lenta
o que é fugaz não foge à moros(idade)
faces gêmeas a turvar os olhos:
- quando foi? já? ainda não?

rezo para que haja tempo
e haverá
falta força pra lançar minha rede
fria, puída
onde me recosto

haverei?

Uma reserva de sutilezas

2010-10-12T10:30:00.001-03:00

Tenho meus carinhos, meus cuidados.
Levo sempre comigo uma dose reserva de sutilezas.
Quem mergulha em mar de flores,
acaba levando um punhado de cortes,
que cicatrizam em palavras de mistério -
seus segredos, meus segredos.
Sussurros sobre a pele, indícios
que hão de nos surpreender revelados.

Por isso, carrego sempre comigo
uma dose secreta de afagos
que hão de aplainar os ímpetos,
hão de evitar estragos,
mas nunca reterão os arrepios
que segredamos, silenciados.

fácil

2009-10-14T10:54:00.005-03:00

picar palavras indiscriminadamente
é fácil
escrever tudo que vem na cabeça de repente
é fácil
montar um monumento colossal de imagens e metáforas
é fácil
chamar tudo isso de poesia
é fácil
*
o óbito do verso nutrido
é falso?

Le poèm ne meurt

2009-10-14T10:46:00.003-03:00

Le poèm ne meurt pas pour avoir vécu: il est fait expressément pour renaître de ses cendres et redevenir indéfiniment ce qu'il vient d'être.

(Valéry. Poésie et pensée abstraite)

quatro versos sem pretensão

2009-10-14T10:40:00.000-03:00

enquanto eu miro a rigidez do dedo que ameaça
queria mesmo era me perder num labirinto de sentenças quebradas
*
ouça o velho trovador do mato quando diz:
“escute a cor dos passarinhos!”

só falta

2009-07-21T11:08:00.004-03:00

só falta verbalizar
só falta concretizar
nada mais.

até lá
só falta...

pequei!

2009-07-21T10:40:00.002-03:00

pequei, admito
e não escondo

não me pergunte por que

se tive a audácia de fingir por tanto tempo
como teria medo de me lançar à própia sorte?

em meu testamento, deixo-lhes o entendimento
comigo, levo só incoerências...

desculpas

2009-07-14T17:24:00.005-03:00

não retese o cenho sobre meus rubores

por favor, prossiga!

não se detenha ante tais gemidos

são coisa boba...

emoção à toa de quem não tem barragens

febre fluida inteira irrepresada

ora, não se acanhe!

uma pá de lágrimas furtivas

não serão rasura em cenas já ensaiadas

- ninguém mais dá por isso! -

siga firme, incólume,

que é agitação inofensiva...

...a não ser para mim:

mutilada a cada hora repetida!

risco

2009-07-03T09:14:00.001-03:00

Não quero a facilidade de uma vida triste!
Prefiro as agruras de uma felicidade inusitada...

ofício

2009-05-19T08:23:00.002-03:00

"O poeta lírico não produz coisa alguma. Ele abandona-se literalmente (Stimmung) à inspiração. Ele inspira ao mesmo tempo clima e linguagem. Não tem condições de dirigir-se a um nem outra. Seu poetar é involuntário. Os lábios deixam escapar o 'que está na ponta da língua'.
(...)
O poeta lírico escuta sempre de novo em seu íntimo os acordes já uma vez entoados, recria-os, como os cria também o leitor. Finalmente reconquista o já perdido encantamento da inspiração, ou dá, pelo menos um cunho de involuntariedade à sua obra, como o fazem também muitos poetas de épocas decadentes, herdeiros deste legado útil."

(Joseph Staiger)

uma desconhecida

2009-05-18T10:30:00.000-03:00

Às vezes acho que meu verdadeiro "eu" se perdeu.
Às vezes acho que morreu.
Outras vezes que nunca existiu.
Mas há momentos em que uma coisa extremamente pesada, disforme e inadequada me sufoca.
E ela me dói num âmago que suspeito como essência.

E me dá medo.

dúvida

2009-05-11T12:25:00.003-03:00

se a pena toca a verdade do silêncio
dando-lhe ares de bando em revoada

por que insistir em gaiolas trancadas?

(há levezas que aterram o espírito...)

da ausência

2009-04-29T12:57:00.003-03:00

quando a vida fez-se ouvir

e os matizes verteram intensos

os dedos sossegaram

e a palavra se guardou

não há mistério nisso

ou recusa

há uma beleza quieta

de quem abriu os ouvidos à música

e cantou

as palavras não morreram,

apenas estão descansando

deram espaço às aves selvagens

que com vôo bailado

rabiscam traçado novo

as palavras sempre voltam,

mas precisam de algo pra refletir...

***

Quando estudei a escrita diarística e autobiográfica, li um teórico que dizia que quem vive não tem tempo pra escrever. Não concordo completamente com ele, porque a escrita normalmente nasce de uma reflexão, e esta se dá sobre algum aspecto da vida, não?

Contudo, meus versos nunca foram sobre satisfação e alegria, ou serenidade. Escrevo sobre o que perturba. Sobre aquilo que causa síncopes, aquilo que choca, que desestabiliza. Não sei por quê. É assim que funciono.

Contudo, o momento presente não está me dando matéria poética, porque minha alma está assentada. E quando tento escrever sem reflexão profunda, sai uma coisa pobre e artificial.

Portanto, estou aproveitando esse hiato pra descobrir aspectos novos na vida e, claro, refletir sobre eles.

Também quero desenvolver uma poética menos ritmada, rimada. Sinto que fiquei presa em redondilhas estragadas.

Peço desculpa a todos!

Mas eu volto...

denúncia

2009-03-17T17:53:00.010-03:00

abaulado em frescor de lírio
paira um alento

ah, que lento

e risca um mistério

na superfície da pele

quieta

vai seduzi-la ao arrepio

(segredo)

beijar-lhe cicatrizes antigas

louvá-la por maduras resistências

e ela, brilhando em penugem gracejante,

se ri, treme,

caçoa sanguínea do fascínio despertado

:é manta calejada ,

de rubores inconfessados,

mas se acusa indefesa -

latência que não se acostuma.

Dual

2009-02-21T12:54:00.004-03:00

é dual o abraço que te espera

vem da fera besta insandecida

que dilacerava as eras

sobe um monte verde que transforma

veste a cinta firme

que transtorna

desola

e oculta

a sede venenosa da serpente

que se enrola

em manto inofensivo de cordeiro

precisa alinhar

o bailar das borboletas

com a linha do horizonte

fazendo-se fera adormecida

domada

dual

de um sacrifício maior que a beleza do crepúsculo

desiste

baixa a cabeça às circunstâncias

num polido abraço

dual

sofrido, mas dual

porque do alto.

Artigo novo no Armadilha Poética

2009-02-16T12:53:00.003-03:00

O Armadilha Poética, site onde sou colunista, andou meio parado, mas está voltando aos poucos. Pra recomeçar, um artigo meu sobre as crônicas do ilustre Machado:

http://www.armadilhapoetica.com/armadilhapoetica.php?db=literatura&tab=art

Meme

2009-02-06T15:12:00.005-02:00

Esse lance de meme tá na moda no mundinho virtual:

A Punkita Mari linda http://punksinger.wordpress.com/ me indicou.

1 - Linkar a pessoa que te indicou;
2 - Escrever as regras do meme em seu blog;
3 - Contar 6 coisas aleatórias sobre você;
4 - Indicar mais 6 pessoas e colocar os links no final do post;
5 - Deixar a pessoa saber que você a indicou, deixando um comentário para ela;
6 - Deixar os indicados saberem quando você publicar seu post.

1) vivo de óculos. sem eles me sinto feia e não enxergo nada, apesar do baixo grau de miopia.
2) tenho mania de vermelho: roupas, sapatos, pulseiras, parede. sou a maria vermelhinha.
3) tenho mania de compor musiquinhas infames e sem sentidos, que, apesar da absurdice, colam na cabeça dos outros.
4) bebo mate quase sempre. a qualquer hora. sou viciada.
5) odeio guardar entulho.
6) coleciono carrinhos antigos e canecas (o que contradiz a anterior, não é?)

te dedico:

http://deliriolilas.blogspot.com/ ,
http://lindagraal.blogspot.com/ ,
http://eumeuoutro.blogspot.com/ ,
http://alinepensando.blogspot.com/ ,
http://eusouumquartodehotel.blogspot.com/
e http://buenasrocks.blogspot.com/

Rompante

2009-01-20T10:39:00.002-02:00

da cara caem-me os sentidos
teimam em refugiar-se de mim
do eito, sufocando, ao leito
amordaçamento de marfim.

qual glóbulo que em fervente açoite
estoura o aneurisma sem menção
Anima rasga a pele, faz arroubo
rompe o vácuo, rompe a ordem, dá vazão.

Do amor

2009-01-07T12:15:00.003-02:00

Gente, olha que lindo isso:

"O Amor é o mais exigente, o mais difícil de satisfazer de nossos instintos. Temos fome e se podemos comer, a fome desaparece. Temos sede e se podemos beber, cessamos de ter sede. Temos sono e se dormimos despertamos dispostos. Assim repousados, saciados, despertos, não pensamos mais em comer, beber ou dormir, até que a necessidade de novo renasça. Mas a necessidade de amar é de uma tenacidade diferente. Parece com uma sede que ninguém poderá satisfazer totalmente, nem mesmo pela posse física."

(Marie Bonaparte. Chronos, eros, thanatos)

Enamorar-se é o mais genuíno dos ópios.

O pulo

2008-12-17T09:42:00.004-02:00

O filósofo francês Andre Gorz se dizia um escrevedor. Isto é, alguém que precisa escrever e o faz sem pretensões de publicar ou significar algo. Para ele, um escritor se consolida como tal (no que diz respeito ao ofício e não ao status), após muita prática como escrevedor. Eis um microtexto meu, cujo resultado me remeteu diretamente à afirmativa de Gorz. Não sei o que é isso. Então resolvi classificá-lo como "exercício de escrevedora":

A gente pensa que nada de extraordinário vai nos acontecer mais nessa vida, e vem um lance desse que descaralha com a nossa sobrevivência. Eu estava ali, resignado na minha tranqüila e inofensiva rotina, até que, sei lá, impelido por uma turbulência repentina, sabe, como uma dor de barriga daquelas que por pouco você se borra todo? Então, não sei o que me deu, arrisquei, apostei todas as fichas, me joguei do penhasco e caí numa tela do Dalí. Cara, eu tremi de medo, tremi mesmo, minhas entranhas ficaram leves, quase ausentes. Que pânico! Eu estava vulnerável em território desconhecido. Mas, aí, cara, deu certo! Eu consegui, cheguei lá, atingi o alvo, certeiro como flecha. Que dormência! Que descrença! Alguém me acorda! Que leve o ar da estratosfera...

As folhas

2008-12-02T10:01:00.005-02:00

As folhas estavam lá, como ela desejava e suspeitava. Pousadas na plenitude de um descanso sereno. Folhas imunes à violência e às tragédias pessoais. Folhas cúmplices no contrato da harmonia silente. No interior de cada uma delas, o eco sussurrado do mistério da espera. Elas a esperavam. Estavam preparadas para acolher o peso corporal dessa mulher quente, úmida e aturdida. Ela as procurou, rezando para que estivessem lá, compondo solícitas o pálio de seu renascimento. Ela encontrou as folhas. Chegou arfante, numa correria desequilibrada e quase que se joga. Com o consentimento do destino, que só isso a ela permitira, caminhou cuidadosa por sobre as folhas, iniciando com os pés a melodia ritual da entrega. Sentou-se, deitou. Entregou os ouvidos aos cuidados das folhas, e os olhos molhados ao convite dos galhos acima, que sábios, ofereciam-lhe as alternativas do tempo nos contornos de sua estrutura. Ali, ela poderia crescer.

Não aceitava cair ou se resignar, como suas companheiras, as folhas.

O "Das Síncopes Vitais" ganhou o prêmio Dardos!!!

2008-11-18T07:32:00.010-02:00

Obaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!
Graças ao voto da fofíssima da Beatriz Bajo, poetisa divina e maravilhosa de Londrina, que nos desvocabula de deleite no blogue Linda Graal, este blog, Das Síncopes Vitais, ganhou o Prêmio Dardos!!!

*************************************************************************************

"Com o Prêmio Dardos reconhecemos os valores que cada blogueiro mostra a cada dia no empenho em transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, em demonstrar, em suma, sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras."

*************************************************************************************

Recebi esse selo fofo que vocês estão vendo, e poderei dividi-lo com 15 queridos cujos blogues eu apreciar mais.

Eis a minha lista de indicados:

Medindo Dias : medindodias.blogspot.com

De lírio lilás: deliriolilas.blogspot.com

Haute Intimité: samanthaabreu.blogspot.com

Atraversando: atraversando.blogspot.com

Bossa Velha: bossa-velha.blogspot.com

Eu sou um quarto de Hotel: eusouumquartodehotel.blogspot.com

Idèiogenese: ideiogenese.blogspot.com

Flores, pragas e sementes: florespragasesementes.blogspot.com

Câncer de Vocabulário: foolana.blogspot.com

Punk Singer: punksinger.wordpress.com

Salve Jorge: salvejorge.blogspot.com

On the Rocks: buenarocks.blogspot.com

Maternidade do Texto: maternidadedotexto.zip.net

Escritus Infinitus: escritusinfinitus.blogspot.com

Priére de Toucher: pesououleveza.blogspot.com

O Prêmio independe de vocês colocarem ou não o selo em seus blogues. No entanto, caso o façam, favor seguirem três regrinhas solicitadas:

1- Lincar o blogue cujo autor o indicou ao prêmio.
2 - Eleger 15 blogues massas que, na opinião de vocês, também mereçam o Prêmio Dardos e colocá-los em seu blogues (explicando ou não o motivo da premiação)
3 - Enviar uma mensagem semelhante a esta aos indicados.

vapores

2008-10-28T07:48:00.002-02:00

a lentidão eterna do pó suspenso
magnetiza meus olhos rijos,
olhos de concreto:
paredes que me encerram o interno

escuro

na inospitalidade fria e acre
de pulmões em coma
inspirando a sua ausência
expirando o anseio
pela simultaneidade contigo

silêncio simultâneo
presença quente
espaço compartilhado

do buraco que herdei
sorvo vapores
(é o que resta)
vapores da memória

teu rosto na moldura do meu peito

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Imagem: Aquarium - Escultura de fumaça, de Mehmet Ozgut

Poema lindo da Florbela

2008-10-20T14:33:00.002-02:00

{Sonhar é belo, mas é preciso humildade.}

Vaidade

Florbela Espanca

Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo e tudo sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo! E que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a terra anda curvada!

E quando mais no céu eu vou sonhando,
E quando mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho...
E não sou nada!...

HIPOCRISIA

2008-10-10T10:21:00.002-03:00

Hipocrisia, falta de profissionalismo, preconceito: mazelas da nossa sociedade, evidentes no episódio descrito abaixo, pelo colega de pós-graduação, Saint Clair:

Oswaldo Martins, poeta e professor, foi demitido da Escola Parque, dita "progressista". A razão? Recomendou o livro A jogadora de Go, da escritora chinesa Shan Sa, aos alunos de 7ª e 8ª séries, adolescentes. Uma mãe leu o livro e achou-o "pornográfico". No decorrer desse processo louco, a escola alegou que Martins era professor e poeta, coisas que são "incompatíveis". Talvez porque ele escrevesse poema eróticos que, no entanto, jamais foram indicados por ele aos seus alunos. A escola chamou o professor para conversar e sugeriu que ele pedisse demissão; ele se recusou, foi demitido, e essa história dantesca acabou chegando aos jornais.Algumas reflexões. Primeiro: A jogadora de Go é um dos livros mais belos que já li na vida, sem nada de erótico, que dirá pornográfico. Uma pessoa que veja nele algo de pornô está precisando urgentemente procurar um psiquiatra. Ou um michê. Segundo: que escola "progressista" é essa, meu deus? Um professor sugere a leitura de uma excelente obra literária, que ganhou diversos prêmios, inclusive em seu país de origem (o romance foi publicado originalmente em francês, porque Shan Sa mora na França, escreve na língua de Molière, e me lembro agora de um dos prêmios que ganhou por lá: o Goncourt des Lycéens, atribuído todos os anos por alunos franceses às obras que mais lhes encantaram, oh ironia!), e acaba sendo demitido?!? Terceiro: como é que a direção de uma escola ouve uma mãe sem analisar a obra, e acaba dando-lhe razão, passando por cima das decisões de um dos seus professores, especialista em literatura (Oswaldo Martins, como eu, tem mestrado em literatura concedido pela Uerj)? Quarto: poesia e educação são coisas incompatíveis desde quando? Então um poeta não pode ser professor, ou um professor poeta? A secular noção de poesia como paidéia foi jogada no esgoto pela Parque. Que escola!A Escola Parque diz que não comenta em público decisões internas. Faz bem, porque nada que diga tornará esse caso mais correto. É vergonhoso, lamentável, mas pelo menos uma coisa podemos tirar de bom: a certeza de que a sociedade brasileira está mesmo muito doente, seus valores totalmente invertidos, quando uma mãe manda mais do que um professor em sala de aula.
Adendo: está lá, no site da Parque: "Escola Parque: uma escola que estimula a expansão cultural" Meu deus, a hipocrisia dessa gente nunca deixa de me surpreender!

[Leia mais em http://opiario.livejournal.com]

*************************************************
comentário meu: péra, poeta não pode ser professor? vou pedir demissão hoje, então. aff!!

Ausência ou Da histérica

2008-09-29T08:37:00.004-03:00

Um engano alimenta a gana
da ardente louca -
esta se faz em gozo,
êxtase faz engodo.

Em arco,
ela se curva
(quer beijar o desejo)
esforço de vão ensejo

em tent(ativa)
de tocar a besta
em sua toca

f...........a

u.....d
n

inacessível...

******************************
Foto: escultura O arco da histeria, de Louise Bourgeois

Milagre

2008-09-22T07:56:00.001-03:00

Cá estou na soleira do tempo
a divisar arbustos de calma.
É isso que me espera
na esfera perene?
É esta a manta
que me vestirá a alma?

Da janela dos dias
aceno dedos rasgados:
a pena pela fraqueza ousada.

Um tiro na boca
faz jorrarem asas.
Um giro no escuro,
a noite trocada,
fazem-me milagre de agonia eternizada.

diário

2008-09-21T18:04:00.003-03:00

"Escolher um incidente e desprezar outro é um modo de inventar a própria vida. Bom ou mau, um diário é sempre a expressão de uma individualidade." (Eustáquio Gomes. Viagem ao centro do dia)

"Eu quero uma realidade inventada" (Clarice Lispector)

Querido diário,

hoje decidi apagar as letras de outrora,
queimar as páginas antigas,
para me reescrever em folha virgem,
rasurando os equívocos,
reeditando os traços,
falsificando o enredo.

Quero mergulhar em metáforas,
fantasiando no papel
o amarelecido, o ente(dia)do,
que cansei de folhear
por sabê-lo
de cor.

Descrição Naturalista

2008-09-15T09:45:00.007-03:00

Numa das aulas do mestrado, na qual estudamos a presença do corpo na literatura, a professora sugeriu que fizéssemos a descrição naturalista desse auto-retrato de Egon Schiele. Gostei da brincadeira, por isso convido-os a fazer aqui as suas descrições (naturalista, romântica, surrealista...).
Eis como ficou a minha :

O cenho de Egon Schiele se sustenta sob traços duros. O rosto fino, de mandíbula estreita, parece revelar a solidez de caráter do homem. O nariz, mediano de comprimento e largura, se impõe verticalmente, com largas narinas que lhe acentuam a seriedade. Os olhos escuros e severos, miram retos e graves, e têm agarrados a si, sobrancelhas cheias que apontam para o centro do rosto, contribuindo para uma expressão perturbadora. Arrematando o semblante inusitado, há os cabelos, grossos e espetados, a semelhança de um porco-espinho, e que se não afirmam a aspereza de um homem desprovido de vaidade, revelam certamente a existência de um caráter singular.

Agora vocês!

*************************************************************************************
A propósito, poema Vulto na revista Embranco. Se você não ganhou a sua na Universidade mais perto de você, confira a versão digital, página 16:
http://www.embranco.com.br/setembro08.pdf

Delírio

2008-09-09T13:28:00.005-03:00

Não há salvação para a morte. Mas hoje descobri que nasci. O até então era ensaio. Era uma provação. Um estágio, um quase. Morri hoje, pela manhã, depois do café, encarando as cortinas translúcidas valsarem ao bolinar do vento. Eu queria sugar a luz. Ela era tão atraente... E foi para ela que nasci – arfando fresco, as costas surradas . Dei fim ao rubro de seus dedos. Gozei. Gozei inexperiência para a luz suplicante. Fiz-me sua noiva devotada, peito descoberto, chagas, vulva, fendas suspirantes. A partir de hoje sou oca e clara. Em mim, só o silêncio imóvel e morno. Meus pêlos saúdam o pó iluminado. Sou vertente. A ferida fresca e transitória se prepara, nupcial. A cicatriz nova, pura e brilhante que se projeta é a boca sedenta que beijará a luz. Por isso afundo e deito, faço-me nula. Sorvo felicidade. Sorvo o gozo do silêncio, e da luz. Desfaço-me para brilhar.

Pela
pele.
Pelo
pêlo,

imobilizar.

F l u t u a r .

E em silêncio, somente e puramente, reluzir.

Tardes eternas

2008-09-02T12:00:00.003-03:00

Perdi a mornidão interna. Há muito que não experimento algo como aquela tranqüilidade, aquele conforto que compartilhávamos em nossa adolescência ociosa. Encontro diário marcado no teu quarto, depois do almoço, depois do colégio. Mochila largada no chão, tênis virado, e debatíamos o Revolver, tão esquisitos e desajustados que éramos. Esquisitos que se entendiam, não valia a pena conversar com mais ninguém. E comíamos pipoca, e compúnhamos canções incompletas, e demorávamos duas horas pra resolver as equações de segundo grau do trabalho de casa. E como eu amava os seus desenhos! Conjugava seus verbos em troca de caricaturas minhas que você fazia meticuloso na biqueira do meu all star. Éramos uma dupla tranqüila em mútuo acordo silencioso. E calmo.
E naquele dia você me olhou sorrindo, dizendo pra eu soltar o rabo de cavalo, que meu cabelo era bonito, e eu não consegui conversar o resto da tarde, pensando que você me amava, e fiquei repetindo e cantando Eleanor Rigby compulsivamente pra não ter que te responder. Nunca soube o que você pensou daquela tarde. Daquele dia em diante me tornei ansiosa. Ruminava incessantemente aquela ânsia pesada e ácida de tentar te compreender. Porque aquela tarde não se resolveu, por minha culpa, pois eu só sabia falar de músicas e letras e deveres.
Mas aí você apareceu de mãos dadas com aquela menina da outra turma, a menina boazinha e tímida, campeã da feira de ciências, mas que não conhecia os Beatles. Não que fosse chata, mas do que vocês conversavam se ela não conhecia os Beatles? E a gente só falava de Beatles, mas depois não falou mais. Eu passei a odiar a Matemática e os verbos, e minha caricatura foi se apagando, um pouco pelo tempo, um pouco pela sujeira. De raiva, cortei curtos os cabelos, e até hoje lembro da sua cara de susto no corredor, numa manhã qualquer.
Minhas tardes acabaram, porque o que veio depois não eram tardes. E o que eu fui depois não era calma. Tudo foi vindo diferente, garotos e bandas, ora monótonos, ora impetuosos, por vezes arrebatadores. Mas a mornidão, essa eu nunca mais senti. A vida ficou fugaz, barulhenta, nervosa...
Hoje, tomando café numa livraria, fui arrebatada da leitura que fazia por esses versos há muito guardados. Ah, look at all the lonely people, os versos que entoei desconcertada, reencontravam-me ali, solitária. E o que senti não foi morno, mas quente, ardido, uma saudade desmedida das tardes despretensiosas, lentas e satisfeitas, onde nada era mais valioso que esses versos ou os seus desenhos meticulosos.
Encolhida, dei uma golada grande, abaixei a cabeça, fechei os olhos, simulando com o café quente que me escorria garganta abaixo a mornidão de outrora, brindando em segredo e cantando baixinho, Ah, look at all the lonely people... Ao silenciarem os violinos, somente o amargor ressoou na boca – o do café, o da ânsia, o da perda de tardes eternas.

versejando por aí

2008-08-31T11:00:00.007-03:00

Eu tô bem aí, ó:

MACABELAGEM
http://macabelagem.ideiadejerico.com/

DIVERSOS AFINS
http://diversos-afins.blogspot.com/

MARINGÁ
http://www.conexaomaringa.com/new/admin/FCKeditor/listadadospoesias.php?id=329

Visite quem puder ;)

Do chão da crônica brota a poesia

2008-08-27T09:28:00.002-03:00

"(...) é enganoso supor que o livro é que dá qualificação definitiva a qualquer escrito. E a crônica que não haja pago excessivo tributo à frivolidade ou não seja uma simples reportagem, estará sempre a salvo, como obra de pensamento ou de arte, embora não saia nunca das folhas de um periódico" (Afrânio Coutinho. 2002, p.135).

.................................................................

"Foi apenas um instante antes de se abrir um sinal numa esquina, dentro de um grande carro negro, uma figura de mulher que nesse instante me fitou e sorriu com seus grandes olhos de azul límpido e a boca fresca e viva; que depois ainda moveu de leve os lábios como se fosse dizer alguma coisa - e se perdeu, a um arranco do carro, na confusão do tráfego da rua estreita e rápida. Mas foi como se, preso na penumbra da mesma cela eternamente, eu visse uma parede se abrir sobre uma paisagem úmida e brilhante de todos os sonhos de luz. Com vento agitando árvores e derrubando flores, e o mar cantando ao sol" (Rubem Braga)

atalho

2008-08-19T08:10:00.000-03:00

a leitura é chave de mim:
faço que chego ao alvo,
mas caio
de soslaio
na esquina do pensamento.
a palavra que se faz código
eu desmonto e faço vela –
proa solta ferindo a rota
que, postergada,
rasga um atalho,
revelando icebergs autômatos,
estalactites raras,
de ponta cabeça:

what a mess!

pirracinha rabiscando o plano...

bicho

2008-08-12T08:11:00.002-03:00

...vagueando na hora clara,
mostro os dentes na selva-guache.
cai o sol, caem minhas asas, aí rastejo
lambendo o chão, arenito de espasmo.
vou hibernar a imagem sabida - infração da juventude
que sou bicho a violar o evento,
às favas toca a fora!

não se metam no meu casulo,
se me meto no meu silêncio,
que o ronronar que ressona coberto
é meu instinto lendo atento
a linha do pensamento.

Sampa em mim

2008-08-07T07:39:00.004-03:00

"gosto dos teus ardores crepusculares,
crepusculares e por isso mais ardentes,
bandeirantemente!” (Mário de Andrade)

Sampa,
em mim és tão alta,
tão reta
e tão luzente...
Sonho a cor na intimidade do teu cinza.
A cada esquina,
uma prenda arlequinada.
Em cada via,
a nutrida riqueza
esplende refletida
em cada pingo de garoa.

Sampa,
em mim és rico pensamento,
o cintilar da criatividade,
a acolhida viva
no ventre das horas idas.

Ah...
Sampa é riso, é gosto
e é saudade...

********************
(Muita saudade dos meus amigos paulistas...)

petite verité

2008-07-29T19:59:00.003-03:00

Si l'arche est vide ou tu pensais trouver ta loi,
Rien n'est réel que ta danse:
Puisqu'elle n'a pas d'objet, elle est impérissable.
Danse pour le désert et danse pour le espace. (Henri Franck)

afago

2008-07-28T15:39:00.005-03:00

olhar
que é sonho em seu negrume
roçar
que é vôo quente em desvelo
acolhê-lo em meu colo
abre as portas e janelas de uma chama,
estende a cama, faz-se rama
redentora

ao te eleger, (des)cubro-me
surpreendo-me - os mistérios eriçados

que leve!
a eternidade no veludo do teu pêlo...

********************************************
foto: minha gatinha, Lorelai

média

2008-07-14T08:17:00.002-03:00

a idéia está presa
presa presa presa

é filha esbatida da cópia
da chancela desbotada
tanta repetição deu em nada:
brilho que não avança

{aviãozinho de papel que desce em esvoaçar demente}

não inventa
não muda
não salta

trota igual entre muitas

mas ela sua, ela chora
(não é sua culpa!)

curva-se encarando a

f
a
l
ê
n
c
i
a

fadada.

vulto

2008-07-07T08:00:00.000-03:00

I.
o poeta é sujo
talhado
está intruso na roda
e canta desafinado.
no mastigar apodrecido,
esfarela nosso lixo
e mancha a página
de eco golfado –
o vulto de nossas dores.

II.
o poeta é puro
abençoado
é bem-vindo na festa
e solfeja cadenciado.
no erigir enternecido,
desvela nosso tesouro
e perfuma a página
de sopro regozijado –
o vulto de nossos ardores.

bailado de sombras

2008-06-30T09:18:00.000-03:00

o que de mim é denso
e reverbera
na incongruência extrema
de meu dentro
pulsa,
sangra,
grita abafado,
é o mote que me impele
na teimosia dos dias

faz nascer a rouca voz
que pronuncia
o sussurro dolorido
dessas sombras

- profundas criaturas

de tenra disformidade
a valsar atropelado nesta página:
difusa brecha
que me acolhe em agonia
e aceita
essa estridente sinfonia.

Nova Poética

2008-06-20T11:52:00.001-03:00

Manuel Bandeira sabia das coisas:

"O poema deve ser como a nódoa no brim:
Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero."

É a vida...

pérolas de Stendhal

2008-06-13T07:39:00.002-03:00

Estou lendo "O vermelho e o negro" e quase morro de deleite com as frases do Stendhal. Eita homenzinho cômico!

"Um dos perfis que ela desenhou a surpreendeu, a maravilhou: parecia-se com Julien de uma maneira impressionante. É a voz do céu! Eis um dos milagres do amor, ela exclamou com enlevo: sem dar-me conta, fiz seu retrato."

e

"Nunca essa cabeça fora tão poética como no momento em que ia rolar."

Essa é insuperável!

triângulo

2008-06-12T07:52:00.006-03:00

"Pour qu'un vaniteux désire un objet il suffit de le convaicre que cet objet est dejá désiré pour un tiers auquel s'atache un certain prestige. Le médiateur est ici un 'rival' que la vanité a d'abord suscité, qu'elle a, pour ainsi dire, appelé à son existence de rival, avant d'en exiger la défaite." (René Girard. "Mensonge romantique et verité romanesque")

...é que eu te via
em incauto
cortejar
te fazia
meu
cobiçado

...é que ela, arguta,
do meu ver-te
ansiando, fez-se
hífen do amor
que eu queria

...é que tu te viraste
implacável
e a infensa
imiscuia-se -
viste nela
matiz raro

ah...
era néctar
que fenecia...

12 pétalas, nenhuma flor

2008-05-27T21:43:00.001-03:00

gastei o tempo inteiro do mundo
em polinizar esse raio
dei-me em prensa explosiva
pra figurar cintilada:
- cálice rubro e faminto -

deitei seiva
em idílico parto

baldado,

que o perfume verteu-se abjeto
o fascínio, esterelizado
um desperdício de pétalas
em coisa que não se dera

e a morte prematura
de broto ansioso

que não era.

o ler-te

2008-05-02T12:29:00.002-03:00

foi no ler-te
que arfei rubra
reencontrar-te:
pétala fresca
que era escuso
teu traço nutrido
e dele agora
me faço adicta
nesse sorver de prazer fortuito
trêmula, embevecida
em arrepio pousada
aderida
na cavidade de tua letra
funda.

Opção

2008-05-01T11:48:00.002-03:00

A mesa de Natal estava quase arrumada. Faltava apenas o castiçal e os adornos florais para que estivesse pronta, e Carolina trazia-os de uma caixa no meio da sala, distraída e satisfeita. Dispunha os últimos itens com esmero, ajeitando-lhes a disposição, harmonizando os espaços, sorrindo e cantarolando mentalmente.

Ao finalizar a tarefa, jogou-se preguiçosa no sofá, uma perna para cima e outra para baixo, e pôs-se a admirar sua obra prima.

Mesa lotada, todo mundo rindo. Tio Antônio contando piadas e as crianças alegres derramando farofa e refrigerante na toalha das mesas. Marcelo troca olhares de cumplicidade comigo enquanto rimos das anedotas. A vela de pitanga acesa exala um cheiro amoroso que me faz feliz.

A sala é invadida por Cida, a mãe de Carolina que vem correndo da cozinha como que em fuga. Atrás dela, Luís, seu esposo, vem chutando vasilhas de plástico, uma caixa de panetone e algumas frutas, vociferando contra a cônjuge.

Carolina salta de súbito, retirada de seu momento contemplativo, e ajeita-se no sofá, juntando as pernas e unindo as mãos. Olha cinco segundos para a cena que se lhe apresenta e baixa a cabeça em desconcerto. Passa a encarar o carpete.

Caminho num campo de girassóis desses de filmes, onde o vento bate e sacode-nos os cabelos e o vestido claro. Visto um vestido claro, desses com pequenas flores e rendas nas bordas. Meu cabelo solto brilha como nunca e balança, mas eu não fico descabelada. Corro passando os dedos nas pétalas e miolos e sinto o frescor do vento afagar-me a pele do rosto e o canto dos olhos.

Uma bomboniére é derrubada com força no chão, deixando cacos de vidro e doces espalhados, numa bagunça colorida. Carolina faz que vai catá-los, mas a mãe estende-lhe a mão em sinal de que não se mova. Braços e saliva cruzam o ar entre o casal. Carolina agora mira uma bola na árvore de Natal.

Marcelo aparece por entre os girassóis. Fica parado me olhando. Paro de correr e sinto uma mornidão percorrer-me o corpo. Encaminho-me em sua direção lentamente. Ele sorri e vem na minha direção, também com vagar. Poderíamos andar um na direção do outro até o fim de nossas vidas.

Um estalo ecoa no cômodo, como se ecoasse dentro da própria Carolina, que pula, dessa vez mais alto, mais sobressaltada. Os olhos arregalados e a boca aberta com violência parecem deixar-lhe escapar a alma. Um tapa.

Um tapa na cara da mãe, agora estirada por sobre o sofá, logo a seu lado, parece preencher todo o tempo, intermitentemente. Esta soluça com a mão na boca, a pele vermelha em manchas, que se misturam ao avermelhado que encharca a visão de Carolina.

Gritos e gemidos perdem cada vez mais a coerência, enquanto Carolina comprime os lábios e encara a mãe caída. Seu peito arfa convulsivo, parecendo querer-lhe abandonar o corpo. As entranhas ardem e se comprimem como chiclete rosa mastigado. A náusea que precede o vômito faz Carolina temer que a vida lhe abandone pela boca, deixando-a caída de bruços, de olhos vidrados na direção do chão, sem que antes tenha tido a oportunidade de alcançar Marcelo.

Alcançamo-nos finalmente. Nesse momento, olhamos um nos olhos do outro, com muita calma. Não há pressa. Fecho os olhos e sinto-lhe o perfume adentrando-me os poros, as veias e os brônquios. Ele vive em mim mais que nunca e sorrio. Ele também sorri e não há pressa.

Luís sai em disparada batendo a porta da rua. Cida deixa-se cair mais, ofegando entre murmúrios confusos. Carolina se recosta no sofá, recobrando o ar lentamente. As passadas do ponteiro do relógio dão-lhe o ritmo para rearranjar o coração. Um resto precário de saliva desce-lhe pela garganta, arranhando, mas não há mais perigo de vômito.

Ao olhar uma segunda vez para mãe, Carolina sente um vazio profundo, uma imensa leveza interna e um calafrio perpassa-lhe a nuca num temor de que de fato algo de vida tenha-lhe deixado há pouco. A falta de algo que a preencha dentro intimida o interno, que parece se torcer em nó ressentido.

Estende a mão para a mãe, que a aceita, molhando-a e apertando-a. Não se olham. Encarando novamente a mesa, Carolina amarga o gosto cru da opção de agora. Acovardada, escorrega sutilmente pelo sofá, enquanto a outra lhe acaricia a mão melada, suspirando consigo mesma.

Marcelo e eu paramos para sentar na borda de um desfiladeiro. Venta muito e o Sol se põe. Ficamos em silêncio. Fito a tarde rosada misturada à dança de meus cabelos e quase o esqueço ao meu lado. A poeira voa bastante e me arranha de leve a pele. Com as costas curvadas, assento, ouvindo a brincadeira da poeira com o vento. Não sorrio mais, mas não há pressa.

um pouquinho de inspiração

2008-03-15T13:12:00.003-03:00

Meu Deus, que vontade de escrever um poeminho...
Olha, agora mesmo vai passando um!
Pst pst pst
vem para cá para que eu te enfie
na fieira de meus outros poemas
vem cá para que eu te entube
nos comprimidos de minhas obras completas
vem cá que para que eu te empoete
para que eu te enrime
para que eu te enritme
para que eu te enlire
para que eu te empégase
para que eu te enverse
para que eu te emprose
vem cá...
Vaca!
Escafedeu-se.

(Raymond Queneu. Traduçao de Mário Quintana)

do impasse

2008-03-05T10:12:00.000-03:00

as peças sobrepostas
as frases suspendidas
sentenças deitadas sobre a mesa
entremeando essa plástica harmonia
forçada

o chão se inunda
somos naves desencontradas
nessa trama indefesa
inde
ferida

haverá recurso cabível?

Pacto

2008-03-05T08:36:00.000-03:00

a vida remada
adiante e através
por espessura lodosa
nutriente
pescador vive nela
e ela vive
biomúltiplo caldo
para que ele resista
e faça resistir, e gozar
a cosmodiversidão
vasta

poesia não é esteira

2008-02-18T09:31:00.003-03:00

poesia não é esteira
antes desfiladeiro
onde desenrolo
perd-ida
das idas, a melhor
os tombos que me ferem
incham-me erodida
roxa
aberta
sôfrega
quero-a feroz
ingremente
sorvendo-me o sangue
dos ásperos sulcos
em perdição oferecida
na asa desfolhada
da palavra invadida

fardo íntimo

2008-02-16T22:58:00.001-02:00

vaca mansa
vacafúndia
furta o espaço da aurora
rumina essas bolas de gude
pasteja o ocaso de agora
e baixa as pálbebras
em peso de bigorna

Embuste

2008-02-10T10:22:00.000-02:00

os verbos
proferi partidos
tremi esquartejada
em esboço
lançadas as sete pedras
em cruz
saí sorrindo
em débil arcabouço

poema obscuro

2008-01-27T17:54:00.000-02:00

apuro
esfolo a alma nesse muro
queria ser bravo, forte e puro
para esquivar-me desse escuro
mastigar meu cancro duro
e sorrir festas pra um futuro

Passeio

2007-12-10T10:22:00.000-02:00

a Vivaldina

caminhada amarela
morna satisfação
no sapezal de índios ancestrais

orgulhosa vai a avó da inocência
exibir o pequeno legado à tarde violeta
em mágico carrinho, pálio da candura

revelar o mundo aos novos olhos
de vivescecência nutrir a pequena

fazê-la clorofilada de vida
a pactuar com eólicos mistérios
a saudar seu universo primevo

respirando Cardo e Recôncavo
inaugurar passos em orla descansada
e pisando a lama, saudar aves da Brisa
toda genética organicamente integrada.

Homo Ludicus

2007-12-10T10:20:00.000-02:00

Quero beber da noite plena,
Sintonizar-te, lira helena,
Verter-me em gozos de estrela fúcsia.

Catar meus pares na esfera fresca,
Bailar em jatos: mariposa rara,
Cambiar a luz que vivifica.

Sou raio rubro, rutilante,
Embalado, embriagante,
Em lonas, palcos, Antiquário.

Seguimos juntos, ansiantes,
Cinéfilos, lúdicos, bacantes,
Em antros culturais – cenário.
Do jovem aedo o corolário.

Longeva

2007-12-05T15:26:00.000-02:00

janela cotidiana
um borrão, vários borrões
congestionamento de idéias
Yellow Submarine

...

vago planejamento
auto-revisão frouxa
balanço lacrimejado
desvertebralização.

no reflexo, me:
(re)vejo e te:
desejo, e se
o ensejo de rir
me inibe –
satisfeita e só

recobro o devir
do dia
manhã pueril
partida; à revelia
na Avenida Brasil
______________!

intruncarros
intransitáveis
/intramitáveis mentes travadas/

hematoebulição
uma cor, dois corpos, três
defenestrados de uma vez;
macrocena que se fez
sublimada num mp3.

Ensinando a pensar

2007-12-04T14:06:00.000-02:00

Semana passada, fui assistir à mostra sobre o cineasta chileno Alejandro Jodorowsky e fui convidada a uma verdadeira jornada reflexiva. Diferente da maioria das coisas que já assisti na vida, os filmes de Jodorowsky expressam muito pela metáfora e pelo choque causados pelas imagens. É um estilo em nada óbvio, que desconcertaria muito espectador desavisado, dado o esforço de reflexão que nos exige. Mas essa crônica não nasce para avaliarmos o cineasta em questão. Ela vem para fazer pensar sobre esse exercício mesmo: o de pensar.

Eu, em meus iniciais quatro anos de magistério, vejo-me impelida a analisar diariamente meus métodos pedagógicos. E o que isso tem a ver com o exercício de pensar? Ora, tudo! Ensinar indivíduos é, antes de passar-lhes a tocha do saber ou caligrafar belamente em seus juízos vazios – as famigeradas tábulas rasas – ensiná-los a pensar. Não que já não pensem, mas o pensamento é uma atividade que se aprimora continuamente pelo exercício constante. É como se houvesse níveis de pensamento e o meu maior objetivo é fazê-los pensar além.

Esse “pensar além”, não estimulado por aqueles que detém as rédeas da sociedade, tornara-se uma verdadeira pedra filosofal na história da humanidade: quem a alcança é capaz de operar verdadeiros milagres!, e foi cristalizado na prática pedagógica como um “pensar igual”. Estimula-se o estudante a decorar ou internalizar conhecimentos, repetindo-os, sem estimulá-lo também a transformar o meio com tais conhecimentos. É claro que já há um sem número de estudiosos da pedagogia combatendo essa pratica há muitos anos. O desafio é manter-se fiel a essa postura diante do difícil cotidiano escolar. Já falei aqui, algumas vezes, sobre os dilemas dos docentes, como jornadas múltiplas, baixos salários, condições precárias etc. Acontece que não é tão difícil estimular o aluno a botar as caraminholas para funcionar. E, então, cito apenas a justificativa mais simples de todas: o aluno é o primeiro a reclamar da mesmice das aulas. E não são necessárias estratégias mirabolantes para fazer da aula um desafio ao pensamento. Basta pensar.

Não pensem vocês que o professor não é vítima fácil de suas próprias armas. Um professor que não estimula a reflexão elaborada em seus alunos provavelmente tampouco a cultiva. Porque a criatividade é fundamental na elaboração das idéias e exercícios e na adaptação dos mesmos à realidade de suas turmas. Não é uma prática que demanda mais trabalho braçal do professor, mas intelectual sim. Não adianta apresentar uma expressão de conhecimento elaboradíssima e esperar que o aluno a desvenda magicamente. A preguiça em (re)pensar as estratégias pedagógicas é o pior dos pecados do docente. O profissional deve ter consciência de que o raciocínio se desenvolve mais efetivamente de forma associativa, partindo daquilo que o indivíduo pensante já conhece bem. Deste modo, o desafio do professor é propor a resolução de situações-problema contextualizadas (e não hipóteses absurdas desvinculadas da realidade), que partam sempre do conhecimento de mundo que o aluno já tem, sem desprezar-lhe a cultura que já traz de casa. E expô-lo a situações diversas, que demandem esforço de pensamento variado e gradativo.

Educar é remover o aluno do lugar cativo, fazê-lo conhecer o novo, incitá-lo à descoberta, torná-lo apto a aprender por si, movido pelo autodesafio. Desta forma, estaremos formando indivíduos críticos e independentes, aptos à complexidade da vida e à aprendizagem contínua, em vez de seres abreviados por uma educação curupaca, que só lhes faz repetir o que lhes fora dito previamente. Assim, eles poderão assistir a um filme de Jodorowsky, por exemplo, sem que se sintam perdidos.

Tá tudo dominado!

2007-11-28T07:18:00.000-02:00

Hoje estou particularmente feliz. É que agora faço parte de um novo sítio literário muito interessante, o Armadilha Poética. Já há um conto meu publicado lá. O site tem uma proposta inovadora: cada colunista publica semanalmente um texto em uma seção diferente. Então, uma semana ele publica textos literários (conto, poesia), na outra uma resenha, na outra um ensaio e por aí vai. Grande (e prazeroso) desafio!
Além desse site, também contribuo no www.paralerepensar.com.br, com crônicas, contos e poesias (basicamente os que publico aqui) e com resenhas literárias para o www.almanaquevirtual.com.br, que é um site sobre cultura bastante abrangente. Publicar nesses sites é uma boa oportunidade de aprender e melhorar cada vez mais, além de ter alguma resposta dos leitores, o que auxilia no meu aperfeiçoamento.
Agora, mudando totalmente de assunto, assisti ontem a dois filmes do Jodorowsky, nessa mostra que está acontecendo no Centro Cultural Banco do Brasil, no Rio, mas que, se não me engano, irá também para São Paulo e Brasília. A proposta do cineasta é altamente inovadora e, só por isso, já vale a pena. Talvez eu escreva uma resenha sobre os filmes de ontem.
Aqui no Rio, a mostra vai até dia 2 de dezembro.
Até a próxima!

Iminência

2007-11-23T09:03:00.000-02:00

Na inércia dos dias
O desejo

No impulso de música
A suspeita
Ardi febril na falta tua.

***

Catado à embolia existencial
Rumei ao rol ocidental
Onde da luz de spots
Rebanhos se nutrem

A fresca mancebia
Seus ramos espalha
E a caça lancina
Por um prazer leviano

E, na flâneurie que traço
Onírico, em plagas virtuais me acho
E eis que em ti a retina encaixo

Teus olhos nos meus
Feitiço que afunda
Minh’alma, turba que raios ferve

Na elíptica quimera do dia
Vejo-te a planar, Vênus amante
Fugindo a meus poros
Pela escada rolante

Te grito em cada célula minha
E a infame sina que advinha
Tua mole fuga e arredia
Dentre um mar anônimo te perdias...

Intravagone

2007-11-23T09:01:00.000-02:00

INTRAVAGONE

Me pegue
No braço
Desculpe
Seu moço
O chão
Não lhe acho
Comprimem-me
O baço

][

Fechadas
As portas
A pele
Que roça
A bolsa
Que força
Precário
O espaço

][

Morna ma-
drugada
a frente
abafada
odores
exala
a mente
se cala

][

Balanço
Ruído
Mental
Sacudido
Nevral
Combalido
Suspenso
Sentido

][

Embalo
Empuxo
Me pisa
Te chuto
Grasnando
Salivas
Escracho
Insulto

][

Caminho
Orbital
Retina
Tinia
O Extra
O Dia
Gibi
Teoria

][

À força
Imprensada
Angústia
Roçada
Lascívia
Espúria
Um coice
Maçada!

][

Zumbido
Latino
O samba
O hino
Sueca
Arrimo
Vagão
Feminino

][

Suspiro
Entalado
Regaço
Suado
Destino
Chegado
Juízo
Queimado

Abobrinhas do Fantástico

2007-11-23T09:00:00.000-02:00

Foi, no mínimo, patética a reportagem exibida pelo Fantástico no domingo, dia 11, a qual “denunciava” o despreparo dos alunos que cursam Ensino Médio nas escolas públicas. O programa pecou feio, pois, além da total parcialidade da matéria, agiu com uma irresponsabilidade sem par ao exibir os fatos totalmente fora de contexto e sem uma investigação criteriosa.
Os alunos estão sim despreparados, mas as causas apontadas para justificar tal panorama se não revelam uma ingenuidade inaceitável, descortinam uma má fé descarada em alienar o público telespectador.
Para embasar sua tese, o Fantástico entrevistou alguns alunos e os professores da Universidade Federal Fluminense que organizaram o Provão do Fantástico, meio através do qual o programa definiu a tal tese. Os alunos revelavam suas dificuldades, os professores constatavam a deficiência dos candidatos, os precários resultados das disciplinas, até então nada de errado. Ao invés do programa dar início a uma investigação séria e profunda, começa a lançar hipóteses simplistas, baseadas nos velhos clichês de que professor é uma raça preguiçosa e incompetente. E, então, desce por água abaixo a chance de produzir uma matéria consistente e de grande utilidade pública.
Em primeiro lugar, os repórteres do Fantástico deviam fazer uma rápida pesquisa sobre políticas públicas educacionais, pois assim descobririam que, no Ensino Público, verba para investimento está diretamente condicionada a resultados, isto é: índice de aprovação. Em vez de a administração governamental prover a escola com condições de bem formar o alunado, para depois aferir os resultados, o movimento é inverso. A escola que dê seu jeito, ou neca de investimento. Além disso, desconsidera a complexidade em melhorar esse panorama, ao considerá-lo tarefa realizável em um único ano letivo. Sonho! Veja a nossa situação: recebemos alunos com grave deficiência em ensino de base, muitos semi-analfabetos, mas devemos promover um verdadeiro milagre pedagógico para que eles saiam com o currículo cumprido, caso contrário, o governo vira as costas para a escola. É uma saia justíssima não só para nós, professores, mas para os dirigentes escolares também. Vale ressaltar que não estou jogando a culpa no Ensino Fundamental, pois eles compartilham dos mesmos dilemas nossos.
Em seguida, há a questão da realidade do profissional docente. Uma entrevistada revelou que os alunos ficam prejudicados com as licenças médicas dos professores, como se fôssemos um bando de preguiçosos, inventando artimanhas para não trabalhar. Parece que o jornal esqueceu de comentar que, com salários miseráveis, os professores se vêem obrigados a acumular matrículas e jornadas, o que reduz não só a qualidade de seu trabalho, mas a da própria saúde. Causa espanto que, com o recente bafafá da falta de profissionais no mercado - dadas as péssimas condições de trabalho, os docentes estão trocando de profissão e os estudantes estão fugindo dos cursos de licenciatura - o Fantástico tenha decidido omitir esse relevante dado de sua alarmante matéria.
Como se essa gafe fosse pouca, um professor da UFF ainda abriu a infeliz boca para dizer que os professores têm de revisar a sua prática, como se a falta da mesma fosse a terrível causadora do fracasso escolar denunciado. Concordo com ele quanto à constante revisão, pois ela deve mesmo fazer parte do cotidiano do educador, para que este consiga viabilizar da melhor forma possível o desenvolvimento do aprendizado nos alunos. Agora, meu caro colega, devo dizer-lhe algo, despida da máscara da hipocrisia. Se eu recebo alunos portadores de dificuldades gritantes, não adianta reprová-los em massa, já que de alguma forma eles já chegaram até o Ensino Médio. Como educadora, considero mais válido fazer com que aprendam algo de fato, ainda que não seja o conteúdo curricular, mas aquilo que ficou faltando, talvez. Se o Fantástico perguntasse a qualquer pedagogo sobre a viabilidade em se saltar conteúdos, ou seja, em tentar dar conta do currículo sem sanar as dificuldades elementares, obteria resposta desfavorável. Antes de produzir conhecimento, conseguir-se-ia, sim, o acúmulo de dificuldades.
Sendo assim, resta ao professor, neste cenário nebuloso, optar entre cumprir o currículo ou promover algum conhecimento, respeitando as dificuldades dos alunos e a variedade de público, pois numa turma com média de 50 alunos, é possível deparar-se com diferentes níveis de dificuldade. Diante de tal panorama, de nada adiantará aferi-los com um simuladão a la vestibular.
No dia em que os ministérios e secretarias competentes tratarem a relação investimento/resultado com seriedade, os professores poderão ter sua prática verificada mais objetivamente. Até lá, não adianta alarmar o cidadão brasileiro com informações mentirosas e nojentas, fingindo que a questão não é política, almejando audiência e falso mérito, e, o mais grave, iludindo com a deformação da realidade.

Pelas sombras

2007-11-23T08:52:00.000-02:00

Pelas sombras

Há uma sombra em cada esquina
Onde quero me esquivar
Da claridade de ruínas
Vil, pujante a incinerar

Nesse bairro que se perde
O horizonte a espreitar
Linhas largas que se estendem
Onde a mente ambicionar

As suspeitas que se nutrem
Por de trás de tantos morros
Que se erguem em meu caminho
São meu ponto de socorro

Que me inundam a vista adentro
Verdejando-me as idéias
Florescendo-me os desertos
Açoitando-me as Medéias

No frescor dos teus escuros
Quero me fazer presente
Comungar de teu alento
Que minh’alma em ti assente

Ao pé duma copa altiva
Ouço crianças a brincar
Quero respirar a vida
Nos veículos a passar

Em meios-fios me perco
Vento morno a me levar
Nesse bairro onde há sempre
Terno oásis pra pousar.

Prate(ar)do

2007-11-23T08:49:00.000-02:00

Prate(ar)do

Arre
Pio
Vento frio
Pia
Pio passarinho

Se me rio
Se(me)ata
Rio mina
Rio da Prata

Proto-rima
Rumoreja
Serenata serenando
Mora em cima
Do alto cimo
Rio ralo arrulhando

Voa
Via
Ave
Vai
Viva, vindo, vendo
Ave!

Se se via
Via rio
Ria tendo
Refletido

Tido havia
Verde tenda
Acoplada
No caminho
Visto para
Verter ninho
Copa altiva
Orvalhada

Valorada viu-se viva
Retinindo como prata
Nas vistas da vil bravata
Falta o ar na fuga ingrata

Vare a mata,
Ave verde!
Vulto ver-te
Vago fica.
Antes que vertida morta
Valha-te vazada vida.

Sim, estou sóbria!

2007-11-23T08:44:00.000-02:00

Este fim de semana tive um ótimo domingo, com pessoas muito queridas, muita conversa, risada, diversão, maluquice. Em determinado momento, estávamos gargalhando tão alto (em público) que minha mãe sugeriu: “menos, gente!”. E meu primo respondeu: “e nem estamos bêbados!” De repente, surgiu a proposta de criarmos blusas com slogans nossos, do tipo “Sim, estou sóbria.”, ou “Imagina se eu bebesse!”, mostrando que éramos um grupo divertidíssimo e zero por cento ébrio. Algumas pessoas não acreditam quando digo que não bebo, começam a rir, mandam-me falar sério, perguntam se sou evangélica. Não sou e não entendo o absurdo da minha escolha.
Muita gente presume que, como gosto de me divertir, curto rock, gosto de falar besteira, devo tomar todas, encher todos os potes! Pois não. Consumo bebida alcoólica muito rarissimamente, como um brinde de Ano Novo, ou um vinhozinho pra esquentar, em festa de São João.
Acredito que quase todo mundo, na adolescência, se depara com a fase da descoberta da bebida. Alguns na família mesmo, outros escondidos, com os amigos. As primeiras vezes são sempre desagradáveis, gosto amargo, queimação na garganta. Mas com o tempo, o paladar se acostuma e beber acaba tornando-se um hábito, em geral cultivado socialmente.
Não sei por que cargas d’água não me afinei com a bebida. Beber é algo que não funciona comigo. Primeiro, porque, quando bebo, fico lerda, lesada, parece que meu cérebro funciona mais lentamente, meu raciocínio diminui, emburreço, e eu ODEIO essa sensação. Sou um tanto quanto exigente com minhas atividades mentais, por assim dizer, e detesto não entender as coisas direito ou demorar para tal.
Em segundo lugar, tenho uma gastrite mais persistente que a fé de Jó, e a ingestão de míseros goles de álcool desencadeia em meu interior a explosão de um verdadeiro vulcão clorídrico, que me rende dores nem um pouco agradáveis. Decorrente desse “pequeno” mal-estar gástrico, vem um desarranjo intestinal que me acompanha durante todo o dia seguinte – uma verdadeira “lavagem”.
Soma-se a essas desventuras etílicas uma dificuldade tremenda que tenho em segurar a bexiga, o que já me rendeu “micos” públicos dos quais não gosto de lembrar.
Essas “sutis” situações levaram-me a evitar progressivamente o consumo de álcool, o que não atrapalhou em nada a minha vida. No início, ficava com medo de ser interpretada como anti-social, ou caretona. Mas com o tempo vi o quão besta era a minha preocupação. Ora bolas, se alguém me hostilizasse pela minha abstinência, estaria, na verdade, mostrando-se indigno da minha amizade e despreocupado com o meu bem-estar. Amigos de verdade, que se importassem comigo, não iriam caçoar da minha escolha, mas sim respeitá-la, até porque, boa parte dos amigos que tenho, não conheci bebendo. Acho muito mais imaturo beber porque todo mundo bebe, do que não beber porque me sinto melhor dessa forma. Não estou aqui criticando quem bebe, mas defendendo meu direito de não beber. Sou uma pessoa feliz, amo a minha vida, busco estar cercada de pessoas que me amam, que me divertem e me fazem alegre. Adoro a alegria, a diversão, a palhaçada, a conversa fiada. E, em nenhum desses momentos, sinto falta da bebida.
Se você bebe e não se sente bem, saiba que não tem de fazê-lo. Na verdade, fazer qualquer coisa de que não se gosta, na busca de aceitação, mais que enganar os outros é enganar a si mesmo. Assim sendo, parem de bulir com minha alegre sobriedade! E ao contrário do dito popular, eu fiz vários amigos bebendo leite!

Por que os jovens devem ler Harry Potter

2007-11-23T08:40:00.000-02:00

A corrida pelo último livro da inglesa J.K.Rowling, Harry Potter e as relíquias da morte está dando o que falar. Fãs do mundo todo saíram numa corrida enlouquecida em busca de um exemplar, a fim de descobrirem o desfecho da saga do bruxinho mais querido do mundo. O que será que atrai tantas mentes juvenis a essas famigeradas páginas?
Há um considerável número de pessoas que despreza ou simplesmente não nutre interesse nenhum pela série. Os mais intelectualizados não vêem muita novidade nos elementos místicos do enredo, embasado no folclore anglo-saxão. Os mais preguiçosos alegam que os livros são muito grandes. Contudo, acredito que caiba uma análise mais aprofundada do fenômeno Harry Potter.
Em primeiro lugar, há que se considerar que o público a que os livros se destinam é o infanto-juvenil e Rowling buscar atender tal proposta criando um mundo mágico que transborda criatividade, cor e detalhe. Cada castelo, cada criatura mágica, cada bruxo especificamente é descrito ricamente e criado de maneira bastante original. O leitor é convidado a visualizar cada cena, a dar vazão à imaginação, a embarcar numa verdadeira viagem fantástica na medida em que percorre as páginas. A narrativa construída pela autora avança além dos acontecimentos e adentra os sentimentos, anseios, medos, alegrias, excitação de cada personagem, dando uma concepção bem ampla da cena descrita. Rowling, estrategicamente, encerra os capítulos no ápice das cenas, para que o leitor tenha a curiosidade aguçada e, logo, não tenha coragem de deixar a leitura para mais tarde, podendo alcançar, enfim, o tão esperado desfecho.
As tramas giram em torno da velha luta entre o bem e o mal, mas não é isso que dá graça aos livros. O universo adolescente nos é apresentado através dos dilemas que todos nós vivemos: o primeiro amor, a aparência esquisita da puberdade, o desajuste social, a rebeldia, o cotidiano escolar com seus altos e baixos, a perda da inocência, a busca pela própria identidade, a amizade verdadeira, a esperança num mundo melhor. A grande amizade entre Harry, o desajeitado Rony e a brilhante Hermione é algo que todo jovem deseja e Rowling a apresenta desprovida de interesses e máscaras sociais, isto é, sincera, como deve ser. Deste modo, acabamos nos identificando, inevitavelmente.
Os temas sombrios, muito criticados pelos mais conservadores, são na verdade educativos. O tirano e cruel Voldemort, que quer dizimar os, como ele chama, “sangue-ruins” (bruxos mestiços ou filhos de não-bruxos), nada mais é que a metáfora de algumas personagens históricas, conhecidas muito bem por suas atrocidades e intolerância. A crítica ao preconceito racial e social permeia toda a obra.
O herói, Harry Potter, órfão desde a primeira infância vive o desafio de, mesmo só, sem família que o ampare em sua juventude, manter-se no caminho do bem, além de ter sua coragem testada em diversos momentos. Harry é um herói complexo, carente, inseguro, solitário, atormentado por fantasmas da infância, mas que teima em perseguir seus ideais, ser bom, combater as injustiças, ainda que isso custe a sua vida.
Os religiosos não têm com que se preocupar, pois os livros não fazem apologia à bruxaria. A magia é descrita como algo novo, curioso e, por diversas vezes, engraçado, mas sempre pelo viés da irrealidade: varinhas mágicas, vassouras voadoras, pinturas interativas, raízes selvagens, árvores lutadoras, um mundo fantástico que em nada lembra rituais de vodu, feitiços malignos ou trabalhos macabros regados a sacrifícios sangrentos.
A mensagem que a estória transmite é positiva, a da amizade verdadeira, a do orgulho em ser como se é, a da tolerância e respeito ao próximo, a das boas escolhas em detrimento das ruins. E permite um enorme aprendizado no que diz respeito ao folclore inglês, ao vocabulário e à ética. Sim, à ética! Pois encorajar, nesses tempos caóticos em que vivemos, jovens mentes a conviver em harmonia e com respeito, em nome de um mundo justo, de forma divertida e empolgante, é o melhor que um livro de ficção infanto-juvenil poderia fazer. Então, que leiam o Harry Potter!

Saudades de Elsie Lessa

2007-11-10T19:53:00.000-02:00

Saudades de Elsie Lessa

Carecem os jornais de hoje de textos que nos queiram tocar a alma, reacender-nos a sensibilidade, proporcionar-nos reflexões sobre as coisas simples da vida. O veículo jornal nada mais é que uma fonte crua e opaca de realidade, que mais nos seda os sentidos que instiga nosso impulso vivificador.
Pensar as singelezas da vida tornou-se atividade sem lugar na esteira incessante dos compromissos que nos aguardam e a reflexão sobre o cotidiano restringiu-se à abordagem de temas tais como violência, corrupção e miséria.
Cada dia mais robotizado na rotina casa-trabalho-casa, ao indivíduo resta “entreter-se” no entorpecimento dos copos de cerveja ou na alienação proporcionada pela caixa mágica que cotidianamente veneramos no calor do lar. Em outras palavras, estamos atrofiando os nossos sentidos. Somos, gradativamente, mais e mais incapazes de nos ater às singularidades, aos detalhes, às sutilezas do mundo que nos cerca. O prazer, cada vez mais indissociável do consumismo e refém das táticas de propaganda e do conceito de propriedade capitalista, torna-nos constantemente insatisfeitos.
Há 7 anos, perdemos uma das nossas mais sensíveis cronistas, Elsie Lessa, cujo lirismo do olhar nos revelava belezas insuspeitadas numa vida predominantemente caótica. Amiga do velho Rubem Braga, com que compartilhava semelhanças e anseios, essa cidadã do mundo (pois residiu em diversas cidades, brasileiras e européias) voltava sua curiosidade para tudo aquilo que valesse a pena ser lembrado, contemplado: um sorriso de criança a brincar, um entardecer cor de rosa que nos transforma os sentimentos, a expressão inesperadamente curiosa de um companheiro anônimo de viagem, uma conversa com amigos à beira da praia, um passeio de bicicleta...
Elsie nos convidava a desviar os olhos da rotina célere e voltá-los para elementos mais simples, resistentes, mas não menos belos, coisas corriqueiras que passam despercebidas por nossa sensibilidade fragilizada, numa tentativa de resgatar um prazer e uma felicidade primordiais. Faz parte dessa iniciativa o apego que a cronista tem por suas memórias. Elsie lança mão das próprias lembranças para, associando-as à memória da cidade (ou das cidades por onde passou), resgatar a sua própria história do esquecimento gradativo, causado pelo excesso de atribuições e informações do presente. Degustar novamente pela via da memória um doce que se comia na infância, comprado numa barraquinha que não mais existe; relembrar os livros que se lia na juventude, debaixo de uma árvore, comendo pão com manteiga; reconhecer-se emocionada e surpreendida diante da casa onde residiu na infância, tão igual a antes, mas tão oprimida pelas grandes construções modernas... Eis alguns exemplos de hábitos e sensações que se quer proteger do fenecimento. Essa atitude revela a necessidade da escritora em colecionar experiências significativas e contáveis para dividi-las com o público leitor. Este, impulsionado didaticamente pela proposta da autora, vê-se incitado a fazer o mesmo e a reencontrar um prazer adormecido. E ao se permitir enxergar o mundo com olhos lúdicos, reata laços afetivos com a cidade - agora não somente agente de violência, mas também fonte de deleite – recobrando a capacidade de encontrar satisfação em coisas simples. Não se trata de fechar os olhos para os dilemas e dificuldades da vida, mas sim de impedir que eles amortizem a nossa sensibilidade, desumanizando-nos.
Para aqueles que desejem “experimentar” as crônicas lessianas, há as coletâneas A Dama da Noite, Ponte Rio-Londres e Canta que a vida é um dia. Permita-se reencontrar sua alma infantil e faça as pazes com o mundo e com a vida.

Lar

2007-07-06T11:29:00.001-03:00

Império de magia e encanto,
Pouso de conforto e acalanto
Aqui, com você, me refugiei
Aqui felicidade encontrei.

Entre paredes de afeto e alegria,
Onde não importa se é noite ou dia,
A gente se ama mais a cada dia.
Aqui sou rainha e você rei.

Em cada canto, um riso, um sentimento,
Aconchegados em cada vão momento,
Cobertos de caloroso alento,
Contigo, aqui, pra sempre viverei!

Mind trip

2007-07-06T11:25:00.000-03:00

I was here waiting
Life fading away
The sound of nothing left
Slow powder fixing im my skin

Time sleeping over
Hours that pass, circling, staying
Obscure images from the caleidoscope box
Hypnotizing me, sedating me

Horns shout outside
Children’s play entering by the window
I lay down on dream pillows
And open the doors of imagination

I look for sented lights
I find infatuation flowers
I read the book of life secrets
And I dance by Moon songs

I travel by the sunshines
I create sweet lullabies
I swim over orange skies
And I join fire butterflies

But then concrete voice calls
I slide fastly by conscience walls
My heart hard reality calls
Fantasy is gone in watterfalls...

Sgt. Peppers: há 40 anos reinando absoluto

2007-07-06T11:19:00.001-03:00

Ontem eu estava lendo a revista Piauí, não sei se conhecem, mas tem textos ótimos e é a patrocinadora oficial do campeonato de ioiô (?!), e fiquei maravilhada com uma matéria sobre o LP "Sargent Peppers Lonely Heart Club Band", dos Beatles, escrita por André Singer para celebrar os 40 anos do disco, completos em 1° de Junho passado.

Eu, que sou eterna beatlemaníaca, desde os tenros 14 aninhos, fiquei estarrecida com tamanha perspicácia e competência na análise e interpretação das músicas, tecidas pelo jornalista. Eu não tinha dúvidas acerca da genialidade musical da banda, especialmente da dupla Lennon/McCartney, mas ontem uma outra face do disco me foi apresentada.

Adolescente, , no afã de entender o que os meus lindinhos diziam, lancei mão do dicionário e encarei a missão apaixonada de traduzir-lhes todas as músicas que me chegassem aos ouvidos. Com minha imaturidade lingüística para o inglês - que melhorou após a tarefa, é verdade - não saquei a profundidade daquelas letras maravilhosas, cuja poesia já me deixava fascinada.

Mas, nessa reportagem, Singer descortinou para mim como os Beatles, ao fingirem ser outra banda, permitiram-se a autocrítica e auto-ironia bem construída (“With a little help from my friends”), bem como a crônica afiada sobre seu tempo: a alienação e o tédio do homem (“Good Morning Good Morning”), a guerra e a rotina capitalista (“A day in the life”), as drogas (“Fixing a hole”).

Paul, com um olhar mais voltado para os sentimentos e dilemas individuais, escreveu “She´s living home” e “When I’m sixty four”; John, imerso num quase-surto psicótico, questionando a realidade e migrando para o sonho, muitas vezes auxiliado pela viagem lisérgica, criou “Lucy in the sky with diamonds”. Eu acrescentaria, ainda, que, na medida em que amadureciam artisticamente, sentiam-se incomodados com a simplicidade de certas músicas que tinham certo apelo comercial, e ao se reinventarem como outra banda, dão asas à criatividade, ousando como nunca, associando o rock à ópera, desgarrando-se de estereótipos, justapondo músicas completamente diferentes num mesmo álbum, superlativando o lirismo sonoro. Sim, sonoro, porque "A day in the life" é um monumento, uma obra de arte musical em que o som diz tanto ou mais que a própria letra.

Toda essa revolução na história do rock, proporcionada por caras com 24-26 anos de idade! Esses jovens que emergiram da modesta Liverpool, faziam música para o povo e foram acolhidos pelos maiores intelectuais do mundo da arte. Os Beatles, como maior referência do mundo pop, lançaram um disco de rock, conceitual e primoroso, iniciaram uma nova era musical, conduziram o público por revelações profundas, escaparam do simplismo comercial, e venderam muito!

Depois da reportagem tão instigante, não tive alternativa a não ser ouvir o disco com "novos ouvidos". E admitir: nada lançado depois de Sgt. Peppers foi capaz de superá-lo. Ele continua reinando invicto no podium da arte musical.

Vocês têm de ouvir pra confirmar - e se render.

A perfeição e o vazio

2007-06-24T12:23:00.000-03:00

A perfeição e o vazio

É de conhecimento geral que o homem é o único ser racional, dotado de inteligência. Contudo, a história da humanidade revela que, muitas vezes, o homem abdica da inteligência para suprir uma carência.

Explico. Costumamos gerir a existência em função de grandes objetivos: arrumar um emprego, conquistar uma profissão, encontrar o grande amor, realizar um sonho, ou tão somente garantir a subsistência.

Não sossegamos até alcançarmos tais metas. Mas, e quando as alcançamos? O que resta quando nada mais há para perseguir? Muitos de nós traçam novos objetivos, especialmente aqueles que foram bem sucedidos em suas conquistas. Outros, diante da estagnação instaurada, passam a procurar problemas, isso quando não os inventam.

A falta de obstáculos na vida significa, para muita gente, falta de sentido. Como viver sem um alvo, sem uma motivação para seguir em frente? Que caminho eu escolho, se não tenho destino?
No afã de preencher tal marasmo, o indivíduo cria, inconscientemente, situações-problema que exijam dele uma atitude. Daí surgem vícios, infrações, ganância, desequilíbrios psicológicos, depressões, neuroses sem fundamento, que farão dele uma vítima, uma pessoa que precisa achar uma saída. Alguns têm a sorte de encontrar tal remédio em religiões, grupos de apoio, terapias, passando a encará-los como novos instrumentos de busca de sentido.
Outros, menos aventurados, tornam-se presas das próprias armadilhas, enveredando por caminhos sem volta e emperrando cada vez mais as portas da motivação.
O que podemos fazer para escapar dessa carência? Com suprir tal falta sem sucumbir ao vazio desesperador?

Penso que prevenir esse mal nas crianças seja mais simples, através do estímulo de atividades desportivas e artísticas, que lhes proporcionarão não só saúde, mas também disciplina e organização para o alcance de metas.

Mas, e nós, adultos? Como fugir do vício por obstáculos? Como sobreviver ao marasmo, sem que nos entreguemos às “ocupações” vis de ocasião? Serão o auto-conhecimento e a reflexão as únicas armas de que dispomos? Permitirá o mundo pós-moderno que resistamos à depressão em massa? Será o indivíduo um ser cambiante – joguete na partida entre a miséria desafiadora e a riqueza estacionária?

2007-06-24T12:20:00.000-03:00

Eddie Murphy não é mais o mesmo...

Eddie Murphy parece ter errado a mão em seu novo filme, "Norbit". Atuando nos dois papéis principais, Norbit e Rasputia, Murphy deixou pra trás muito do talento que nos arrancava risos, como em "O Professor Aloprado" e "Um tira da pesada".

O filme, que tem a história escrita por Murphy, a produção de Murphy e os papéis principais também com Murphy, só podia cair na garras da Lei de Murphy! Tudo que pode dar errado, dá! As piadas não têm absolutamente nenhuma graça, o enredo não segue nenhuma coerência, as ações dos personagens e os acontecimentos beiram a anarquia, irritando o espectador. Eddie explora os clichês mais batidos da pior forma possível, reduzindo os personagens a caricaturas grosseiras: ou a personagem é um vigarista safado, ou é um pobre coitado imbecil.

No pôster do filme, Eddie pergunta: "Have you ever made a really big mistake?", ou seja, você já cometeu algum erro muito grande? É, Eddy... seu maior erro parece ter sido este filme!

A persistência da memória

2007-06-24T12:14:00.000-03:00

A persistência da memória

Sempre fui meio obcecada pelo quadro “A persistência da memória”, de Salvador Dalí, ainda que não o compreendesse direito. Aqueles relógios derretidos me deixavam intrigada. Quando descobri que se tratava de uma metáfora para o desejo do homem de flexibilizar o tempo, pensei: brilhante!

Há muito que me minha relação com o tempo é meio delicada. Eu, que sempre amei o devaneio lento, a abstração, a apreciação contemplativa, fui arrastada pelo tufão da vida moderna.

A modernidade nos aprisiona num labirinto de obrigações, tarefas, prazos, fazendo-nos reféns dos relógios. É uma rotina automatizada - acordar cedo, trabalhar, estudar, cuidar da casa, ir ao médico, a reuniões, pagar aquilo no dia tal.... Agendamos, inclusive, o divertimento.

O tempo foi otimizado, principalmente, na mídia, com informações bombardeadas em ritmo alucinante, fragmentando cada vez mais a nossa percepção. Nesse panorama, pouco espaço resta para a memória, que diante de uma grande variedade informativa, tem de ceder lugar. E aí se perdem experiências repletas de significado e sentimento, coisas gostosas da infância, causos engraçados, perfumes, cores, lugares, músicas que, outrora, cantávamos sem parar e agora cortamos um dobrado pra lembrar um único versinho.

Sou uma saudosista perdida na pós-modernidade. Vivo agarrada às minhas lembranças e experiências, através de agendas, álbuns, cartas, blogs. Queria poder sentir a vida ao sabor das sensações, dos desejos, das necessidades. Odeio o esquema burocrático da vida.

Pelo menos, ainda posso degustar minhas lembranças, sentir-lhes o doce sabor de coisa boa que, a despeito do tempo, ainda não me abandonou.

Livro

2007-06-24T12:11:00.000-03:00

Livro

Da estante furtado
um instante consagrado
teu segredo desvelado
em minhas palmas apoiado

Captura-me do tempo
Aprisiona-me a contento
Nosso íntimo momento
De quimera e de portento

Em tuas letras mergulhar
em tuas páginas navegar
em tuas palavras viajar
teus sentidos desvendar...

De tuas margens me cerquei
Com tua capa me guardei
em tua mágica embarquei
e o mundo transformei!

O velho Braga

2007-04-06T20:53:00.000-03:00

O velho Braga

Esse senhor na foto foi o maior cronista brasileiro. Rubem Braga era capixaba de nascimento e carioca de coração. Mudou-se pra cá na década de 30 e passou os dias de sua vida até a sua morte escrevendo as melhores crônicas.

Saudosista incorrigível, ele gostava de lembrar da infância em Cachoeiro do Itapemirim, relatando aquilo que o marcou, como um narrador antigo. Verdadeiro contador de causos, Rubem era um hedonista assumido: apreciava uma cerveja com os amigos, as morenas de biquini nas praias cariocas, qualquer coisa que lhe trouxesse prazer.

Seu maior dilema residia exatamente no fato de a modernidade, com seu ritmo acelerado, roubar-lhe o tempo e a oportunidade de experimentar as coisas. Mas ele não se entregava. Em meio à loucura do Rio, do século XX, Braga perseguia tudo aquilo que julgasse belo, sereno, significativo, transformador. Por isso, é possível encontrar a descrição de verdadeiro momentos epifânicos em seus textos.

A experiência que o cronista tanto buscou e necessitou foi compartilhada com seus leitores assíduos, diários. Hoje, podemos apreciá-las em coletâneas como Borboleta Amarela, Ai de ti, Copacabana e Morro do Isolamento.

Rubem Braga dedicou-se inteiramente à crônica, não produzindo nenhum outro gênero literário. Mas o fez tão bem, que possibitou aos estudiosos da área que olhassem a crônica com outros olhos. Ainda bem!

Pin ups pós-modernas

2007-04-06T20:36:00.001-03:00

Pin ups pós-modernas

Antes de existir a Playboy, os homens, "estimulavam", digamos, seus sentidos, com desenhos de mulheres. Tais desenhos, que ficavam em pôsteres ou calendários, reproduziam mulheres sensuais, voluptuosas, com cinturinha fina e uma carinha assustada, geralmente fazendo biquinho. Com o tempo, os desenhos foram substituídos por modelos reais.

Amigas, eis aí a gênese do fascismo estético. É devido a essas mulheres irreais que hoje somos engolidas por um culto da beleza, que exije que sejamos magras, porém curvilínias, depiladas, sexys.

Quem seriam as nossa pin ups pós-modernas? Essa é fácil! Juliana Paes, Viviane Araújo, Danielle Winitz, Sabrina Sato...

Bem, só sei que prefiro atender aos meus próprios padrões de beleza - sem neuras. Quanto aos homens que buscam a mulher perfeita, eles que vão ler gibi, mangá, revistinha do Zéfiro, bem longe de mim, de preferência.

Quero voar

2007-04-06T19:48:00.000-03:00

Quero voar

Sou lagarta aprisionada
num casulo que me encerra,
que me impede o movimento
das infantis e puras asas.

Sou pérola esquecida
na escuridão da ostra vedada.
E nm silêncio que me cala
a voz, a vez, a fala.

Quero ser gato vagabundo
que não se deixa aprisionar:
acolhe sincero o carinho,
mas segue pra vadiar.

Recebo grata seu afeto
e retribuo-o sincera.
Só não espere de mim
viver trancada numa cela,

Que sou rosa de vistosa roseira,
Reinar em vaso não é pra mim.
Liberta-me aos olhos amantes
que me buscarem num lindo jardim.

Colhe o dia

2007-03-24T11:02:00.000-03:00

Avulta-lhe a face tensa
Teme o inesperado?
Esperas o malogrado?
Maldizes o incontrolável?

Entregas-te ao nebuloso,
Aprendas a perscrutá-lo
com o toque do coração.
Liberta-te das amarras
que atam-lhe ambas as mãos.

Que fugir é negar-se a vid a,
e esconder-se é abdicar
da noite, mágica e linda.
Colhe estrelas cadentes,
Furta a calda do instante,

Que o tempo nos devora,
aparando-nos as horas,
apagando as lembranças
de uma vida que chora
deixada lá fora.

O primeiro Renew a gente nunca esquece!

2006-11-07T11:58:00.003-02:00

Pouco antes do meu aniversário de 25 anos, estava na cantina da faculdade, conversando com umas amigas, quando o assunto rugas entrou na roda. Eu, que nunca me preocupei com o assunto, fiquei só ouvindo.

-Porque o melhor mesmo é usar sempre filtro solar, pra evitar o foto-envelhecimento.

-Também é bom comer gelatina, que tem bastante colágeno e previne a flacidez.

-Eu já estou usando o Renew noite, dia e para a área dos olhos.

-Que é isso? Mas você não precisa!

-Como não! Tá vendo essas ruguinhas aqui, no canto, ó.

-Ah... é mesmo.

-E você, Aline. Qual usa?

-Como assim, tá meio cedo pra isso, né? - respondi surpresa.

-Nããão. Você não vai fazer 25? Já tá na hora, meu bem.

-Sério? Mas eu ainda não tenho nenhuma ruga! - respondi obstinada.

-Mas tem que prevenir! Você, que adora praia, comece a passar um creminho aí, antes que seja tarde!

Fui pra casa com a pulga atrás da orelha. Chegando, corri para o espelho pra ver se havia deixado passar alguma ruguinha despercebida. E notei, na minha testa intrigada, uma linhazinha marcada. Desconfiei de que pudesse ser resultado do meu encafifamento: eu, pensativa, entrei no automático, enquanto refletia, no carro da Claudinha, a caminho de casa - com a testa franzida!!!

No dia seguinte, ao chegar do trabalho, liguei logo pra Elaine, amiga do trabalho, e disse:

-Será que você podia descer aqui na minha sala... com a revista da Avon?

Boa amiga que é, respondeu certeira:

-Claro, miga!

Folheei a revista, não entendia nada daquilo. Era tanta variedade de creme, que eu estava ficando zonza. Elaine, entendida no assunto, me orientava:

-Olha, esse aqui é pra nós, na faixa dos 25. Tem filtro solar e serve pra prevenir e tratar rugas leves e marcas causadas pelo sol.

-Mas, Elaine, eu tenho a pele oleosa e... você não tem 22?

- Mas já tô prevenindo, ué! E não se preocupa, que esse aqui é pra todos os tipos de pele! Até o Cláudio tá usando!

-Que Cláudio? Seu namorado?

-Claro!

Acabei pedindo, afinal, quem não gostaria de envelhecer aparentando um pouco menos de idade?

Veio o meu aniversário, no fim do mês, e no início do mês seguinte chegou, então, o dito cujo milagroso.

Passei-o diariamente, pela manhã, certa de que estava fazendo um favor enooorme à minha pele. Coitada! Exposta nesse sol quente do Rio...

Mas fui notando que, com o passar do tempo surgiam uns caroços na minha pele. Fui conferir mais de perto, no espelho. Eram espinhas. E cravos. Vários deles! Minha pele estava pior que antes! Não que antes ela fosse ruim, mas agora estava bem menos aprazível.

-Todos os tipos de pele uma ova! - pensei.

Marquei consulta com uma dermatologista, e ela pacientemente explicou que o uso do filtro solar é realmente importante, até pra evitar o câncer de pele. Indicou-me um hidratante, específico para pele oleosa, e explicou que esse tipo de pele demora mais para desenvolver rugas, porque não fica desidratada. Saí de lá bem mais aliviada, e com a certeza de que agora iria tratar direito da minha pele.

Se os 25 anos não me trouxeram as famigeradas rugas, deram-me, pelo menos, um pouquinho mais de maturidade pra fazer escolhas. Mesmo que seja de cremes faciais.

Uma véspera

2006-10-23T09:46:00.001-03:00

Quatro da tarde. Fazia meia hora que Eduardo saíra para trabalhar. Despedira-se, beijando-me na testa e, ao chegar à porta, acenou-me com um olhar meio penoso, meio vazio.

Havia um clima esquisito entre nós após uma conversa no banco. Faltavam dois dias para o ano novo, e ele comentara que desejava comprar uma roupa preta para a virada.

- Preta? - Espantei-me. - E o clima de paz, confraternização? Não significa nada para você?

Ele chamou-me boba, argumentando que paz somos nós que fazemos. Por que, então, nunca estávamos em paz? Ele não se esforçava muito para agradar-me, ou, ao menos, poupar-me de comentários cortantes. Ultimamente, tudo vinha sendo razão de críticas: as minhas roupas roxas e laranjas, as músicas da Marisa, meus brincos indianos, as minhas unhas quadradas, que ele preferia redondas, as colegas lésbicas do trabalho...

Eu vivia me perguntando por que ele permanecia comigo, já que tantas coisas o irritavam, e por que tanta insatisfação junta, após quatro anos de relacionamento. Ademais, já que não tínhamos filhos e não éramos casados, bastava-lhe fazer as malas e partir. Era bem simples, não? Mas e eu? Por que permanecia com ele após tanto questionamento e insatisfação?

Como eu estava mudada! Aquele homem conseguira dominar-me por completo. Atendia a todos os seus pedidos, vestia-me "melhor", mantinha a cor natural dos cabelos, só ouvia Marisa quando ele estava fora, trabalhando ou pescando, aturava a mãe dele com educação e paciência, apesar das constantes indiretas. Onde eu havia me perdido, que agora só enxergava humilhação ao redor? Eu havia chegado num ponto em que, se ele dissesse que a salvação para nós era a "abertura" do relacionamento, eu estaria aceitando de bom grado.

Por que eu, uma mulher bem sucedida, inteligente, bonita, sentia-me tão dependente daquele homem? Eu sabia que precisava fazer algo aquele dia. Tomei um longo banho, programando o dia seguinte, a minha vida...

Peguei uma mala e comecei a separar as roupas, romances, perfumes, calmamente, pensando na história deles, das ocasiões em que os comprei ou ganhei. Pus uma música da Simone, "Começar de novo", e cantava, fechando os olhos vez ou outra. "Começar de novo e contar comigo/ vai valer a pena já ter te esquecido ..."

Uma lagrimazinha caíra furtivamente... Eu me habituara a somente me libertar na intimidade do meu quarto vazio, dos meus livros, das minhas músicas, sonhando ao som daquelas vozes doces. Ali eu podia ser quem quisesse: atriz, cantora, política, filósofa, desinibida... Ali é que eu fazia o meu mundo, a minha realização. Por que neguei a mim mesma o direito de viver? De ser livre? Não consigo entender.

Pus uma música mais animada, para embalar a arrumação da mala. Às sete ela estava pronta. Decidir sonhar um pouco mais, assistindo àquele filme tão querido, a que o Eduardo jamais conseguira assistir inteiro, porque sempre dormia.

Começo a ficar sonolenta. Eduardo chegaria à uma hora. Era melhor guardar a mala no armário e dormir na cama. Precisava estar descansada para o dia seguinte. Além disso, não queria que o Edu me encontrasse dormindo no sofá.

Aquela havia sido uma noite mágica, cheia de sonhos lindos, de aventuras, eu, livre e independente, mundo a fora.

- Dorminhoca! - Era Eduardo me chamando às oito.

- Já arrumou a mala?

- Já - respondi.

Era dia 31, e o Ano Novo seria comemorado na casa da mãe dele.

Traídos pela fantasia

2006-10-20T16:21:00.002-03:00

Traídos pela fantasia

Hoje, vindo para o trabalho, percebi que havia uma nova bundelo (modelo de bunda) de papelão, ilustrando as bancas de jornais. Sim, porque, por essas terras, chamariz de banca e de capa de jornal é mulher pelada.

Já repararam que, quando aberto numa banca, o jornal visto de longe, pode-se encontrar dificuldade em ler as manchetes, mas jamais em ver a bunda da beldade do dia? Pois é. Só que, recentemente, uma bunda que estampou durante muito tempo os jornais e revistas masculinos, Thammy, filha da bem conhecida nossa, a requebradeira Gretchen, deixou boquiabertos não só homens, mas também mulheres, ao reaparecer bem menos feminina que antes e de namorada nova.

Nada contra a opção sexual da moça. Sejamos felizes! Assumamos nossa sexualidade e aproveitemos, com responsabilidade! Acontece que a desertora do clube do popozão empinado esfarelou as fantasias de muito marmanjo babão. Ao ressurgir numa versão um tanto quanto masculinizada, aos beijos com sua namoradinha, Thammy jogou a pá de cal nos delírios oníricos da cuecada de plantão, que a idealizava (assim como a tantas outras), imaginando atividades sensuais exercidas por aquelas protuberâncias, curvas e orifícios. Orifícios polêmicos, aliás, já que a bela jurou de pé junto ser virgem na ocasião de seu primeiro ensaio.

Pois bem, marmanjada. Aquela exuberância tão adorada se esvaiu, e da fruta que vocês gostam, ela chupa (epa!) até o caroço! Então, meninos, abandonem a ingenuidade e aprendam a enxergar a beleza da mulher real. Algo palpável, mas não menos interessante e belo. Aquele olhar de cumplicidade, aquele jeito charmoso de falar, de pôr o cabelo atrás da orelha, aquele sorriso espontâneo, aquela conversa engraçada. Uma pessoa inteligente e bem humorada pode se tornar a mais linda do universo.

Já diz o sábio cronista Jabor que prefere a mulher real, misteriosa e sexy, com uma barriguinha que seja, mas carinhosa, brincalhona, a uma milimetricamente planejada e torneada criatura, sem conteúdo, ou nervosamente preocupada com o penteado, na hora do "vamo vê". A Juliana Paes não nasceu assim do jeitinho como vocês a conhecem. Não acreditam? Então é porque perderam a edição de dois meses atrás de uma dessas revistas populares e baratinhas de fofoca, que trazia na capa a manchete: "Elas também foram feias", e cuja matéria trazia o "antes e depois" de musas como a própria Juliana e Adriane Galisteu.

Em primeiro lugar: o objetivo primeiro da revista seria dizer que, com os milagres da medicina estética, só é feio que quer (ou é pobre). Mas releiam o título: "Elas também foram feias". Péra lá! A revista está sugerindo que suas leitoras estariam meio prejudicadas ? Quer dizer que, se eu não tenho peito siliconado, bunda malhada e cintura lipoesculpida eu também sou feia??!!

Francamente, mulheres! Recusem-se a aceitar isso, assim, gratuitamente! É claro que fazer ginástica para manter-se em forma, saudável, e até bonita mesmo é uma atitude positiva, louvável. Mas não vamos nos jogar na mesa de cirurgia, na primeira (ou segunda, terceira, que seja) celulite que aparece. Tampouco, engulam esse discurso machista, de quem espera que sejamos protagonistas de filmes pornôs!

Lembrem que a lipoaspiração custou a saúde de famosos, como Cláudia Liz e Marcos Mena (vocalista do LS Jack), que ficou com seqüelas. Sejamos mais prudentes com nossos corpos, nossas mentes e nossos sistemas nervosos. Numa sociedade em que as mulheres conquistam cada vez mais espaços, não sucumbamos às neuras masculinas. Plásticas, só se forem imprescindíveis para as nossas autoimagem e autoestima. Nada mal em agradar nossos parceiros queridos, mas com cuidado! Antes de tudo, agradem a si mesmas!

Assim sendo, lanço a campanha: "Academia, dieta, intervenções plásticas: aproveite com moderação !"

Uma questão de alívio

2006-10-20T13:46:00.001-03:00

Devia ser proibido homem urinar na rua! Ontem, quando voltava do trabalho de ônibus, estava eu mergulhada em meus pensamentos, até que uma imagem pela janela me despertou, entre o asco e a indignação: um cidadão, após estacionar seu carro, tranqüilamente, lança pinguilin ao vento e começa a urinar, ali, em plena Avenida Brasil, sem se preocupar em se esconder atrás de uma árvore, poste, ou muro, e nem com a platéia de milhares de ocupantes dos veículos que por ali passavam. E, pior, quando estava plenamente aliviado, ainda sacudiu o dito cujo!

Alguns dirão: “mas isso é tão comum!”, “é normal hoje em dia”. É, mas não devia ser. Vocês homens precisam saber que vê-los em posição de alívio não é nada agradável. Para ver um pinto, é necessário, clima certo, lugar certo e, principalmente, homem certo!

Eu, por exemplo. A primeira que vez que vi um pinto adulto na vida, foi quando, indo para a escola, aos treze anos, dei de cara com um mijão exibicionista no caminho. Não é assim que devia ser, pombas! Noutra ocasião, indo para a faculdade, estou tranqüila e calma no trem, confabulando sobre os dilemas da vida, quando, numa parada de estação, as porta se abrem e surge, bem diante de mim , um velhinho mandando ver na linha do trem. Pensam que ele se comoveu com a minha cara de espanto? Que nada! Continuou sereno, e, claro, sacudiu! Argh! Até entendo as razões higiênicas da sacudida, mas não é lá uma visão muito pitoresca, vocês hão de concordar!

Sei que nem todos os homens são assim tão “exibicionistas”. Há, claro, aqueles que procuram um cantinho bem escondidinho, que não cause constrangimento a ninguém. Tenho alguns amigos que não fazem na rua de jeito nenhum. Seguram numa boa, até encontrarem um banheiro em que possam ir com privacidade. Acontece que nem todo camarada tem esse “se mancol”. Se o problema das torneirinhas soltas é a cervejinha com os amigos, então, pelo menos, arrumem um lugar mais isolado, escondido, para mirar seus bráulios!

Alguns, sentindo-se injustiçados, dirão: “mas não dá pra segurar!” O que ocorre é que, como esse é um hábito antigo por aqui, as mães não estimulam seus filhinhos a segurar a torneirinha, e quando o pequeno solta na rua: “mãe, tô apertado!”, ela responde: “faz ali atrás da árvore, meu filho”, ou então, “vai ali no cantinho”.

Só que com a gente a história era bem outra! Menina educada não faz pipi em público. Então, éramos obrigadas a segurar, guerreiras, ladies , até que nossas mães encontrassem um banheiro em que pudéssemos ir, e considerando o estado deplorável de alguns estabelecimentos, demorava um pouco!

Ainda assim, quero fazer um apelo aos senhores e senhoras que elegemos recentemente. Formulem uma lei que proíba o alívio urinário explícito, ou então, um sistema (amplo e decente) de sanitários públicos.

Os colegas que me julgarem exagerada, acalmem-se. Lembrem-se que lei no Brasil é conselho (infelizmente!): muitos não cumprem e não recebem a devida punição. Mas, pelo menos, quando eu os vir de pinto ao vento, na cara-de-pau, poderei gritar: “Mijão safado! Guarda isso, ou eu chamo a polícia!”