risco

Não quero a facilidade de uma vida triste!
Prefiro as agruras de uma felicidade inusitada...

ofício

"O poeta lírico não produz coisa alguma. Ele abandona-se literalmente (Stimmung) à inspiração. Ele inspira ao mesmo tempo clima e linguagem. Não tem condições de dirigir-se a um nem outra. Seu poetar é involuntário. Os lábios deixam escapar o 'que está na ponta da língua'.
(...)
O poeta lírico escuta sempre de novo em seu íntimo os acordes já uma vez entoados, recria-os, como os cria também o leitor. Finalmente reconquista o já perdido encantamento da inspiração, ou dá, pelo menos um cunho de involuntariedade à sua obra, como o fazem também muitos poetas de épocas decadentes, herdeiros deste legado útil."

(Joseph Staiger)

uma desconhecida

Às vezes acho que meu verdadeiro "eu" se perdeu.
Às vezes acho que morreu.
Outras vezes que nunca existiu.
Mas há momentos em que uma coisa extremamente pesada, disforme e inadequada me sufoca.
E ela me dói num âmago que suspeito como essência.

E me dá medo.

dúvida

se a pena toca a verdade do silêncio
dando-lhe ares de bando em revoada

porque insistir em gaiolas trancadas?

(há levezas que aterram o espírito...)

da ausência

quando a vida fez-se ouvir

e os matizes verteram intensos

os dedos sossegaram

e a palavra se guardou

não há mistério nisso

ou recusa

há uma beleza quieta

de quem abriu os ouvidos à música

e cantou

as palavras não morreram,

apenas estão descansando

deram espaço às aves selvagens

que com vôo bailado

rabiscam traçado novo

as palavras sempre voltam,

mas precisam de algo pra refletir...

***

Quando estudei a escrita diarística e autobiográfica, li um teórico que dizia que quem vive não tem tempo pra escrever. Não concordo completamente com ele, porque a escrita normalmente nasce de uma reflexão, e esta se dá sobre algum aspecto da vida, não?

Contudo, meus versos nunca foram sobre satisfação e alegria, ou serenidade. Escrevo sobre o que perturba. Sobre aquilo que causa síncopes, aquilo que choca, que desestabiliza. Não sei por quê. É assim que funciono.

Contudo, o momento presente não está me dando matéria poética, porque minha alma está assentada. E quando tento escrever sem reflexão profunda, sai uma coisa pobre e artificial.

Portanto, estou aproveitando esse hiato pra descobrir aspectos novos na vida e, claro, refletir sobre eles.

Também quero desenvolver uma poética menos ritmada, rimada. Sinto que fiquei presa em redondilhas estragadas.

Peço desculpa a todos!

Mas eu volto...

denúncia

abaulado em frescor de lírio
paira um alento

ah, que lento

e risca um mistério

na superfície da pele

quieta

vai seduzi-la ao arrepio

(segredo)

beijar-lhe cicatrizes antigas

louvá-la por maduras resistências

e ela, brilhando em penugem gracejante,

se ri, treme,

caçoa sanguínea do fascínio despertado

:é manta calejada ,

de rubores inconfessados,

mas se acusa indefesa -

latência que não se acostuma.

Dual

é dual o abraço que te espera

vem da fera besta insandecida

que dilacerava as eras

sobe um monte verde que transforma

veste a cinta firme

que transtorna

desola

e oculta

a sede venenosa da serpente

que se enrola

em manto inofensivo de cordeiro

precisa alinhar

o bailar das borboletas

com a linha do horizonte

fazendo-se fera adormecida

domada

dual

de um sacrifício maior que a beleza do crepúsculo

desiste

baixa a cabeça às circunstâncias

num polido abraço

dual

sofrido, mas dual

porque do alto.