fácil

picar palavras indiscriminadamente
é fácil
escrever tudo que vem na cabeça de repente
é fácil
montar um monumento colossal de imagens e metáforas
é fácil
chamar tudo isso de poesia
é fácil
*
o óbito do verso nutrido
é falso?

Le poèm ne meurt

Le poèm ne meurt pas pour avoir vécu: il est fait expressément pour renaître de ses cendres et redevenir indéfiniment ce qu'il vient d'être.

(Valéry. Poésie et pensée abstraite)

quatro versos sem pretensão

enquanto eu miro a rigidez do dedo que ameaça
queria mesmo era me perder num labirinto de sentenças quebradas
*
ouça o velho trovador do mato quando diz:
“escute a cor dos passarinhos!”

só falta

só falta verbalizar
só falta concretizar
nada mais.

até lá
só falta...

pequei!

pequei, admito
e não escondo

não me pergunte por que

se tive a audácia de fingir por tanto tempo
como teria medo de me lançar à própia sorte?

em meu testamento, deixo-lhes o entendimento
comigo, levo só incoerências...

desculpas

não retese o cenho sobre meus rubores

por favor, prossiga!

não se detenha ante tais gemidos

são coisa boba...

*

emoção à toa de quem não tem barragens

febre fluida inteira irrepresada

*

ora, não se acanhe!

*

uma pá de lágrimas furtivas

não serão rasura em cenas já ensaiadas

- ninguém mais dá por isso! -

*

siga firme, incólume,

que é agitação inofensiva...

*

...a não ser para mim:

mutilada a cada hora repetida!

risco

Não quero a facilidade de uma vida triste!
Prefiro as agruras de uma felicidade inusitada...